Quiet things that no one ever knows

Coisas de Montreal

2011-12-01T03:47:00.000-02:00

Estou em Montreal há 18 dias. Nesse tempo percebi uma coisa meio estranha: a cidade está sempre molhada. Todas as vezes que eu vou pra rua tem aquele ar de que acabou de chover. A rua e a calçada molhadas, um pouco de água empoçada nos cantos, uns restos de gotas pingando das árvores... "Ok", você pensa. "Chove muito em Montreal, Isabel, qual é o problema?"

O problema é que não chove muito em Montreal.

Sim, os dias são quase todos cinzentos, e sim, a previsão sempre é de chuva, mas eu raramente vejo a chuva. Passo relativamente bastante tempo andando pela rua, de um lado pro outro, no trajeto casa - escola - loja nerd onde eu posso comprar balas numa latinha de cogumelo do super mario - casa. Até agora, acho que precisei abrir o guarda-chuva três vezes. Mas todo santo dia tem esse resquício de chuva espalhado por aí.

Não que isso faça lá muita diferença na minha vida, mas eu queria saber por que a cidade vive molhada.

***

Em questão de uma semana e meia, a vista que eu tenho do meu quarto foi disso:

Pra isso:

É, nevou. Foi só uma neve fraquinha, durante um dia, e já ficou tudo branco e lindo. As ruas foram tomadas por centenas de tratorzinhos removendo o gelo da pista, e eu aprendi que em dia de neve preciso sair mais cedo de casa pra não chegar atrasada. Dois dias depois, não tinha mais neve nenhuma, e a cidade estava só molhada de novo.

Aí essa semana, na escola, teve um cursinho básico de como sobreviver ao inverno canadense. "Não se assustem", a professora disse, "o frio de -35ºC é só de vez em quando. Geralmente, a temperatura fica só entre -15 e -20". Ah, bom. Se é assim tá tranquilo, né? Depois ela deu mais umas dicas de que sapato usar, que casaco vestir, como proceder quando o frio rasgar a sua pele, e seus dedos congelados caírem... Esse tipo de coisa. Foi útil e assustador, e meu cérebro ficava repetindo "brace yourselves, winter is coming" a cada nova informação que a professora dava.

***

Todo mundo fuma maconha aqui (menos eu, pai e mãe). Ok, eu sei que todo mundo fuma maconha no mundo inteiro. A diferença é que aqui ninguém liga. O povo fica fumando na rua, na frente das lojas, e no ponto de ônibus enquanto espera. Aí o vento leva todo o cheiro da maconha na sua cara, e nas suas roupas, mas não tem problema, porque ninguém liga.

***

Minha latinha de cogumelo do Super Mario, que vem com balas sabor maçã verde:

Que ternura, né? $3,99 + taxas. Aceito encomendas.

Oh Canada ♪

2011-11-22T02:57:00.001-02:00

Depois de mais de dois meses, eu volto aqui pra avisar que estou morando em Montreal. Vou passar meio ano aqui, no frio, estudando francês. Meu próximo verão será só em dezembro de 2012 (se o mundo não acabar).

Minhas primeiras impressões de Montreal são ótimas. A cidade é toda organizada, as pessoas são super educadas, e o sistema de transporte público funciona muito bem. Não é impossível, viu, Florianópolis? Aqui você paga (meio caro, é verdade) por um determinado número de semanas, ou pelo mês todo, e tem um cartão que pode usar no ônibus e no metrô, quantas vezes por dia você quiser. No fim das contas, é mais barato e prático do que ficar pagando passagem por passagem, e facilita muito pra quem quer explorar a cidade e visitar vários lugares no mesmo dia.

A vista super canadense que eu tenho do meu quarto.

A faculdade Notre Dame, vista do santuário de São José.

As coisas que mais me chocaram aqui foram que os ônibus não têm catraca, e as pessoas entram em fila, por ordem de chegada no ponto; que os carros não têm placa na frente, só atrás; e que troco de um centavo é troco de um centavo mesmo. Nada de balinha.

Montreal é uma cidade linda, cheia de esquilos, de turistas, e de estudantes estrangeiros. Acho que eu vou voltar pro Brasil falando francês, inglês, e português com sotaque espanhol, de tanto mexicano, colombiano e venezuelano que tem por aqui.

Faz só uma semana que cheguei, mas já me adaptei bem. É frio. Muito frio. E o inverno nem começou ainda. Já nevou um pouquinho um dia, mas isso não é nada, comparado ao inverno de -25ºC de Montreal. Por enquanto, nessas de -5º com sensação térmica de -11º, eu estou aguentando bem. Difícil é entrar no metrô, ou na escola, e ser recebida por uma temperatura de mais de 25ºC. Não deve fazer bem esse negócio de sair do gelo e entrar no forno. Se no Brasil eu aprendi a sempre levar um casaco, porque alguém vai ligar o ar condicionado em 13ºC no verão, em Montreal eu já aprendi a andar sempre com uma camiseta por baixo das mil blusas e casacos. Alguém vai ligar a calefação em quase 30ºC. Encontrem um meio termo, gente.

Depois de uma semana de quatro horas de aula de francês por dia, e provas na quinta-feira, no domingo eu fui pra Ottawa com uma turma que conheci aqui na escola. Ottawa é uma graça de cidade, cheia de construções velhas e bonitas.

Ottawa.

Nós visitamos a casa do governador, o prédio do parlamento, e o Museu Canadense da Civilização, que é um lugar imenso cheio de coisas interessantes. Tem uma réplica de como era uma cidade no Canadá de 1800, e dá pra entrar nas lojas, na escola, nas casas. É tudo bonito.

Parlamento.

Réplicas das construções antigas do Canadá

Mas na verdade eu escrevi tudo isso aí em cima pra dar o contexto, e poder compartilhar essas próximas linhas com o mundo:

Logo que eu entrei no museu e peguei um mapa do lugar, tive uma crise de riso meio duvidosa. Imaginem qual não foi minha surpresa ao abrir o mapa e dar de cara com esse formato, hm, peculiar do museu:

Sou só eu, ou...?

Cada um interpreta como quiser.

Ciclo sem fim.

2011-09-14T14:03:00.000-03:00

Ao todo, vi O Rei Leão no cinema cinco vezes: uma em 1994, e quatro em 2011. Sim, quatro. Numa sexta-feira, depois na terça, na quarta, e na segunda-feira seguinte.

Admito que tenho problemas, e que, como bem disse minha professora de francês, na verdade uma parte de mim não cresceu. Mas, gente. O Rei Leão no cinema. Meu filme preferido de todos os tempos da humanidade no universo, de volta ao cinema depois de 17 anos. E o fato de ser em 3D, apesar de totalmente desnecessário ao longo da animação, deixou a abertura ainda mais linda e emocionante.

Eu decorei todas as falas. Todas as entonações, todos os detalhes. Devo ter assistido ao filme mais de duzentas vezes ao longo dos últimos 17 anos, sem brincadeira. Cheguei ao cúmulo do meu forever alone way of life aos 12 anos, quando via O Rei Leão uma vez por dia. Eu cito frases do filme em praticamente todas as situações da vida. Chego a ser insuportável, com meus "perdoe-me por não pular de alegria, mas minhas costas doem" e "eu estou cercado de idiotas".

Minha cena preferida de todas.

O que ficou engraçado nessa exibição no cinema foi que no meio da música Hakuna Matata o Timão solta um "ei, Pumba, na frente das crianças, não". E aí você olha para os lados e só vê um bando de marmanjos nostálgicos de vinte e poucos anos, que dez minutos atrás estavam fungando e tentando esconder o choro na cena da morte do Mufasa.

Foi muito importante e significativo para mim poder rever o filme no cinema. Me emocionei, dei risada, fiquei triste, assustada, encantada, arrepiada, tudo como se fosse a primeira vez que eu assistia - isso nas quatro vezes que fui.

E se alguém me convidar pra ir mais uma vez, eu juro que vou.

Óculos.

2011-08-14T10:34:00.000-03:00

Meu primo de quatro anos foi ao McDonald's uns dias atrás. O brinde que ele escolheu foi o smurf Gênio:

Estranhei um pouco, porque ele ainda não tinha nenhum dos brinquedos e optou pelo smurf de óculos.

- Foi você que escolheu esse smurf?
- Aham.
- Por que esse?
- Porque eu vou ser pai um dia.

Segundos de silêncio.
Geralmente eu entendo a lógica infantil sem muito esforço, porque, convenhamos, eu tenho a idade mental de uma criança. Mas dessa vez foi além da minha capacidade.

Percebendo o ponto de interrogação que se formava na minha cara, meu primo explicou, com certa impaciência:

- Pais usam óculos.

É verdade. Mesmo que seja só pra ler, quando o comprimento do braço não é o suficiente para afastar o papel, pais usam óculos.

Feliz dia dos pais para o meu pai, que deveria estar usando seus óculos enquanto lê esse texto no meu blog. Caso não esteja, uso letras maiores: eu amo você.

Delírios de um pai sedado.

2011-07-14T22:36:00.002-03:00

Eu sumi um pouco do blog, de novo, porque duas semanas atrás meu pai foi parar no hospital. Ele teve crises renais quando uma pedrinha de cinco milímetros no rim dele resolveu dar sinal de vida. Depois de uma semana de procedimentos, remoções de pedras que não deram certo e muita dor, na quinta-feira meu pai foi até a clínica pra explodir o último fragmento de pedra.

Não sei qual tipo de sedativo deram pra ele. Só sei que após o tal procedimento presenciei uma hora de delírios e diálogos nonsense, que eu, como boa filha que sou, anotei pra contar pra todo mundo e fazer piadas no futuro.

- Quem é aquele?

- É o soro que você tá tomando, pai.

- Mas não tá na minha boca.

- Não, tá na sua veia.

- Ele tem um chapeuzinho.

♦♦♦♦♦

- Eu tô vivo?

- Tá, mas tá delirando.

- Me deram maconha?

- Olha, tá parecendo.

- Mas não tá cheirando cocaína aqui.

- É porque eles não te deram cocaína.

♦♦♦♦♦

- Aqui é a Sapopemba?

- Não, aqui é a Ultralitho, na Rio Branco, em Florianópolis.

- Não é em São Paulo?

- Não, pai.

- E você foi jogar bilhar?

- Não, hoje não.

♦♦♦♦♦

- Ali naquela porta vai pro aeroporto?

- Não, ali vai pra sala de cirurgia.

♦♦♦♦♦

- O chico já limpou a placenta?

- O que, pai?

- A placenta do bebê que nasceu.

♦♦♦♦♦

- O Rodrigo foi embora?

- Quem, pai?

- O Rodrigo.

- Não sei quem é Rodrigo, pai.

- Nem eu.

- ...

- Ele não veio?

- Quem, o Rodrigo?

- É.

- Não, pai, não veio.

♦♦♦♦♦

- Os paparazzi já saíram?

♦♦♦♦♦

- Meu armário é o número nove, onde eu guardei meu charuto e o meu picolé.

♦♦♦♦♦

- Eu tô de paletó?

♦♦♦♦♦

- Olha, tem formigas.

♦♦♦♦♦

- Cadê meu picolé?

♦♦♦♦♦

- O médico tava assobiando.

- É?

- Jazz.

- E tava bom?

- Não era jazz.

- O que era?

- “A noite do meu amor”.

Se algum dia me sedarem, não quero ninguém por perto.

I'm a terrible person.

2011-07-13T10:24:00.001-03:00

Estava passeando pela internet e me deparei com aquele tal caça-palavras psicológico: segundo os especialistas (adolescentes no tumblr), as primeiras três palavras que você encontrar definem sua personalidade.

Ok.

Minhas três primeiras palavras: inveja, preguiça e malícia.
Tem que ver isso aí.

Ps. Quase todo mundo diz que achou "amor". Estou olhando aquelas letrinhas ali desde ontem e não consegui encontrar ainda. Então talvez funcione mesmo esse negócio.

My precious.

2011-06-14T23:17:00.004-03:00

Meu relacionamento com A Banda Mais Bonita da Cidade:

2011-06-13T13:23:00.001-03:00

Dia 1: Ai gente, que lindo esse vídeo e essa música. Olha só!

Dia 2: Oun, gracinha.

Dia 3: Ok, agora todo mundo já viu, né?

Dia 4: Que legais essas paródias de Oração, haha.

Dia 5: Agora chega de paródias, né? Vão fazer suas próprias músicas.

Dia 6: Meu amor essa é a última oração pra salvar seu coração, coração não é tão simples quanto pensa, nele cabe o que não cabe na despensa, cabe o meu amor, cabem três vidas inteiras, cabe uma penteadeira, cabe nós dois, cabe até o meu amor, essa é a última oração pra salvar seu coração, coração não é tão simples quanto pensa, nele cabe o que não cabe na despensa, cabe o meu amor, cabem três vidas inteiras, cabe uma penteadeira, cabe nós dois, cabe até o meu amor, essa é a última oração pra salvar seu coração, coração não é tão simples quanto pensa, nele cabe o que não cabe na despensa, cabe o meu amor, cabem três vidas inteiras, cabe uma penteadeira, cabe nós dois, cabe até o meu amor, essa é a última oração etc etc etc (em loop no cérebro por sete horas seguidas).

Dia 7: Estou lendo minha timeline no twitter, pensando em várias coisas diferentes, até que alguém a cita. Ela, a penteadeira. E eis que o Dia 6 se repete.

Dia 8: Idem ao Dia 7.

Dia 9: Idem ao Dia 8.

Dia 10, Dia 11, Dia 12: Idem aos dias anteriores.

Dia 13, Dia 14: NÃO AGÜENTO MAIS, ESTOU FICANDO MALUCA, PRECISO DE AJUDA, SAAAAAI DA MINHA CABEÇA.

Dia 15, Dia 16, Dia 17: Relativa calmaria. Uma pessoa ou outra ainda cita a despensa, mas não tem o mesmo efeito da penteadeira.

Dias atuais: Estou bem, superei. Recuperei minha sanidade, não tenho mais medo de abrir o twitter. Mas não vem me falar de penteadeira que eu surto.

Post orgânico.

2011-06-12T21:10:00.001-03:00

Até o final do ano passado, meu único contato com comida verdadeiramente natureba consistia nas minhas idas esporádicas ao Empório Natureba dois anos atrás, aquele lugar que cheira a gengibre com anis. Mas aí, depois do diagnóstico da minha mãe, minha casa virou um Lar Natureba.

Digo, sempre fomos pessoas relativamente saudáveis: nunca abusamos de frituras; frutas, verduras e cereais sempre fizeram parte da alimentação. Quando morávamos em Joaçaba, antes de vir pra Florianópolis, meu pai tinha uma horta imensa e bastante produtiva, e passávamos meses e mais meses comendo pepino. Muito pepino.

Apesar disso, fui uma criança feliz desfrutando os prazeres do chocolate, do refrigerante, da pizza, da pipoca e da batata frita. E vivia assim, nesse equilíbrio entre o natural e o gostoso (com a sorte de ter sido abençoada com um metabolismo rápido).

Mas quando uma pessoa na sua família mais próxima está com câncer, os costumes mudam. A rotina muda. As prioridades mudam. A vontade de mandar todo mundo parar de reclamar de besteira e calar a boca porque é tudo frescura aumenta. A vontade de reclamar de besteira aumenta também. Os tópicos de conversa durante o almoço mudam. E, sim, a alimentação muda.

Existe uma linha divisória imaginária entre o natural e o natureba. Comer arroz integral, alface, brócolis, tomate, peixe, laranja, manga, ameixa, faz de você uma pessoa natural. Comer quinoa, feijão azuki, frango orgânico, couve de bruxelas, carne de soja, passar geléia de mirtilo no pão integral de 18595638 grãos, usar açúcar demerara e xarope de agave, tomar suco de laranja com carambola e kiwi e beterraba e cenoura e couve, tudo orgânico e com uma pitada de gengibre, faz de você uma pessoa natureba.

Eu tento manter aquele antigo equilíbrio, agora entre o gostoso, o natural e o natureba. Batalhei pra poder usar açúcar cristal branco em casa, não me rendi ao pão integral, e continuo achando que gengibre só devia ser usado como castigo de crianças muito, muito más. Tipo "senta aí e masca esse gengibre enquanto pensa no que fez". As crianças seriam todas boazinhas. Mas esses dias percebi que gosto mais de quinoa do que de arroz, e que, por escolha própria, meu lanche da tarde eram umas bolachinhas de leite com aveia e de mel com cacau, e não pipoca ou chocolate, e que eu estava tomando chá, e não refrigerante.

Socorro.

Alguém me dá Sprite e uma barra de Diamante Negro, por favor.

Coisa linda de Deus:

2011-06-06T20:02:00.033-03:00

Um tempo atrás a Brandi Carlile disse no facebook que tinha autografado tantas centenas (mais de mil) de encartes de cd, que machucou a mão e ligaram pra ela do banco pra perguntar por que a assinatura dela estava diferente nos últimos cheques.

Bom, hoje chegou minha pequena contribuição para o machucado: o Brandi Carlile Live at Benaroya Hall with the Seattle Symphony, autografado. E a camiseta. Demorou um mês pra chegar, mas estou encantada.

O cd foi gravado durante dois shows, nos dias 19 e 21 de novembro do ano passado. A Brandi disse que a maioria das músicas escolhidas foram do primeiro show. Isso porque no dia 20 os membros da banda detonaram suas cordas vocais fazendo covers dos Ramones.

Aliás, cover é o que não falta nesse cd ao vivo. São quatro: Sixty Years On, do Elton John; The Sound of Silence, do Paul Simon, que os gêmeos Tim e Phil Hanseroth, guitarrista e baixista da Brandi, cantam sozinhos; Hallelujah, do Leonard Cohen; e Forever Young, uma hidden-track não tão hidden assim, do Alphaville.

As outras faixas são originais da Brandi e dos gêmeos: Looking Out, Before it Breaks, I Will, Shadow on the Wall, Dreams, Turpentine, The Story e Pride and Joy. Todas essas músicas são acompanhadas por uma orquestra de 30 pessoas, a Seattle Symphony.

Eu, fã de tudo que a Brandi Carlile faz, e fã de música clássica, não poderia estar mais feliz.

Uma das minhas faixas preferidas do álbum, Shadow On The Wall:

Lógica de criança.

2011-06-02T21:12:00.000-03:00

Minha prima, agora com dois anos e nove meses (a mesma do coelhinho pobre), estava aqui em casa esses dias, e me convocou para brincar no chão da sala. Na brincadeira, ela era uma médica receitando remédios para a boneca e para mim. Cada remédio tinha um nome, que ela inventava na hora, juntando sílabas aleatórias que não tinham semelhança nenhuma com palavras de verdade. Ou seja, mais ou menos como os remédios são mesmo.
Entre explicações de quais medicamentos a minha filha - a boneca - deveria tomar, caso tivesse dor de barriga ou de garganta, ela soltou essa:

- Esse remédio aqui é pra criança tomar e crescer bem forte. E esse outro é pra adulto tomar e ficar pequenininho.

Dicas de moda, Allie Moss, e meu subconsciente perturbado.

2011-05-31T12:57:00.000-03:00

Eu lavava a louça da janta. Minha mãe entrou na cozinha, resmungando sons estranhos que eram pra ser os primeiros versos de I Will, da Brandi Carlile, e fazendo um tipo de dança meio indígena.
Olhei pra ela, perplexa, enquanto ela continuava com seu, hm, ritual.

- Mãe, isso é a coisa mais ridícula que eu já vi.

Ela olhou pra mim:

- Ridícula tá você.

Era verdade.
Minha roupa era inexplicável. Da cintura pra baixo, eu estava de pijama: um bermudão de tecido até a canela, listrado, azul e cinza, e com um detalhe em vermelho na cintura; meias brancas e polainas, também listradas, em azul e branco. Estava frio. Da cintura pra cima, ainda não tinha trocado de roupa. Vestia uma blusa branca de gola alta, uma camisa xadrez azul e branca, e um casaco preto por cima.
Como eu disse, inexplicável.

***

A Allie Moss, cantora que gosto muito, me respondeu no twitter e disse "happy birthday, a little early".
É muita ternura em mim.
Como essa já é a quarta vez que ela fala comigo, me sinto no direito de dizer que ela é minha amiga. Minha amiga Allie Moss.

***

Meu pai está com o cérebro cansado e anda dizendo coisas do tipo "fritar água" e "cozinhar roupas". Eu, hein. Mas é divertido tentar interpretar o que ele diz.

***

Noite dessas tive o pesadelo mais metalingüístico da história: no pesadelo, eu estava dormindo e tendo vários pesadelos. Tinha a Bel Número 1, que sou eu mesma de carne e osso e estava dormindo na realidade. Bel 1 sonhava com a Bel Número 2, que, por sua (ou minha) vez, não estava conseguindo dormir direito dentro do sonho, porque cada vez que pegava no sono tinha um pesadelo diferente. Nesses pesadelos, a Bel Número 3 passava por umas situações bem ruins.
Não sei se me fiz entender. Provavelmente não.
De qualquer forma, em um dos sub-pesadelos da Bel 2, a Bel 3 estava sendo assaltada. Em outro, ela assistia a uma briga muito violenta que ia resultar em morte. Em outro ainda, a Bel 3 desaprendia a ler. Acho que esse foi o pior.
Eu, Bel 1, acordei tão cansada.

***

Vocês precisam ver minha mãe tentando falar "you will". É tipo a mulher do iutubiu, sério mesmo. Ela tenta falar, não consegue, e tem crise de riso. Pena que eu não tinha uma câmera pra filmar na hora.

Presente adiantado.

2011-05-19T14:29:00.003-03:00

Ainda falta um mês para o meu aniversário, mas já ganhei um presente:

Prefácio do Hugh Laurie, entrevistas com os atores, roteiristas e diretor, análises dos personagens, descrições detalhadas de como funciona o processo de produção da série, curiosidades, fotos dos bastidores... E, para quem não assistiu até a sexta temporada de House, tem 856879201 spoilers - ou mais.

Ótimo livro pra ser lido antes que House chegue à decadência completa.

Bonus track do post anterior.

2011-05-18T10:23:00.000-03:00

Fui a uma janta com a minha mãe e os colegas de trabalho dela. Um buffet de sopas. Minha mãe não foi a única funcionária a levar filho junto.
Alguns dias depois, fiquei sabendo que um dos filhos que estavam lá perguntou à mãe dele, interessado:

- Mãe, quem era aquela moça sentada no outro lado da mesa?

A moça era eu.
O moço, segundo consta, gosta de meninas mais velhas.
Ele achou que eu tinha 14 anos.
Ele tem 11 anos.

O curioso caso.

2011-05-09T20:21:00.002-03:00

Academia. Uma mulher se aproxima de mim.

- A pequetita tá levantando peso? - diz, com aquele tom besta de adulto de falar com crianças.
- Eu tenho 21 anos.
- O quê?? Pensei que você tinha 12!
- Não, 21.
- Nossa, minha filha tem 13 anos e parece mais velha que você. É que ela tem um corpo lindo. Não que o seu não seja bom assim também, claro - apressa-se em dizer.

É. Claro.

***

Entro em uma loja de artigos pra artesanato e escolho um tecido. Uso para decorar porta-retrato. A vendedora olha para mim e pergunta:

- É pra um trabalho de escola?

***

Durante uma consulta, a oftalmologista diz à minha mãe que, quando for fazer os exames de vista, precisará de alguém para dirigir na volta. Vira pra mim e comenta, sorrindo:

- Aí não vai poder ser você a companhia dela no exame.
- Na verdade, posso sim.

Vendo o olhar interrogativo dela, completo:

- Eu tenho 21 anos.
- Não.
- Tenho.
- Mentira.
- Verdade.
- Menina, eu achei que você tinha 11 anos!

11. ONZE.

Quase três anos atrás, neste post, com 19 anos, as pessoas achavam que eu tinha 14. Agora, chegando aos 22, três anos a mais no papel, três anos a menos na aparência.

Prazer, sou Benjamin Button.

Nicole diz:

2011-05-09T17:02:00.000-03:00

- Olha, gente! Tenho um brinquedo novo!

O homem do ponto.

2011-04-30T23:21:00.002-03:00

Está sentado no ponto de ônibus. É daquelas pessoas que aparentam ter uns 80 anos, mas 20 desses acabam sendo só o peso da vida difícil. A pele, negra, está descascada.

Ele cheira mal.

Usa um moletom que há muito tempo deve ter sido branco, e agora só tem cor de sujeira. A calça jeans está desbotada. No pé esquerdo, um chinelo gasto. O outro pé está descalço, e o chinelo está deixado de lado, no chão. Ele não tem o quinto dedo do pé direito. Mas já teve os cinco. A cicatriz está ali.

Na cabeça, um boné que cobre boa parte do seu rosto. De vez em quando me olha, sem expressão, escondendo os olhos na sombra do boné. Sua barba e seu cabelo parecem ser uma coisa só: encaracolados, curtos e grisalhos. Os lábios estão acomodados de uma forma que faz com que ele pareça uma criança emburrada.

Tem um cigarro na mão esquerda, e uma caixa de fósforos na direita. Por algum motivo, resolve não fumar. Guarda o cigarro – que parece ser o único que tem – no bolso traseiro da calça, junto com os fósforos.

Fica olhando em frente, com seu campo de visão limitado pelo boné.

Imóvel.

O ônibus chega ao ponto. Eu embarco, ele não. E continua lá, sentado, enquanto eu vou embora.

Olha, mãe! Também fui eu que fiz.

2011-04-28T20:56:00.000-03:00


Pacman.

Bolinhas não-temáticas.

A menina que roubava livros.

Caixinha do Super Mario. Trabalho pra caramba.

Olha, mãe! Eu que fiz.

2011-04-26T01:10:00.000-03:00

A menina que roubava livros.

House M.D.


Brandi Carlile.

Agatha Christie.

Ingrid Michaelson.

Percepção de uma mini-capitalista.

2011-04-25T21:46:00.000-03:00

Minha prima de dois anos e sete meses me mostra sua cesta de páscoa e comenta sobre o conteúdo:

- Esse ovo é do Backyardigans. O papai deu dinheiro pro coelhinho, daí o coelhinho foi lá e comprou e trouxe pra mim.

A vida não tá fácil nem pro coelho.

Big mother is watching you

2011-04-21T14:05:00.000-03:00

Comentário no post Antes e depois:

Minha mãe, senhoras e senhores.

Sim, agora ela lê o blog.

Hoje de manhã, quando levantei e cheguei à cozinha, ela me recebeu com um simpático "filha, que bom te ver!".
Ou seja, vou passar o dia todo apreensiva porque ela deve estar planejando alguma coisa cruel. Ou vai me pedir algum favor. Ou ela simplesmente não me ama mais. Porque uma coisa que eu aprendi nesses meus quase 22 anos de vida é que a maior demonstração de carinho da minha mãe é quando ela diz "eu não gosto mais de você".

Sobre as melhores coisas da vida

2011-04-18T13:02:00.000-03:00

Eu ia escrever, mas achei que fazendo um gráfico eu ilustraria melhor o que quero dizer:

Pausa para reflexão.

Antes e depois.

2011-04-15T01:09:00.001-03:00

Quem me tem adicionada no Facebook ou no Orkut já deve ter visto estas fotos. Mas eu gosto tanto delas, e de ter feito meus primos colaborarem comigo nesse remake de fotos antigas, que resolvi postar aqui também:


Detalhe para o fato de que vinte anos depois eu ainda não consigo pegar minha prima no colo.

Noções de moda um pouquinho melhores.

Aprendi a sentar como uma menina. E aí parei de usar vestidos.


É, a gente se gosta muito mais hoje em dia.

Entendimento peculiar

2011-04-14T14:04:00.005-03:00

Cena: minha mãe e eu conversamos sobre música, enquanto eu mostro algumas bandas pra ela.

Diálogo original:

Mãe: Ah, essa música é daquela banda que é parecida com a outra das músicas de viagem?
Eu: Não. Essa é uma parecida com a que é parecida com a outra de viagem.

Começa outra música.

Mãe: E essa é aquela banda dos "aah aaahs"?
Eu: Não, essa é outra parecida com a dos "ah ahs".

---

Tradução:

Mãe: Ah, essa música é do Beirut, parecido com Devotchka?
Eu: Não, essa é do Fanfarlo.

Mãe: E essa é Mumford & Sons?
Eu: Não, essa é Noah and the Whale.

---

Beirut | Devotchka | Fanfarlo | Mumford & Sons | Noah and the Whale

Todas ótimas bandas. E metade delas, dica da Alessandra.

Time's up.

2011-04-14T12:20:00.000-03:00

Confesso que eu nunca tinha entendido direito por que as pessoas viviam dizendo que precisavam de "um tempo". Dar um tempo sempre pareceu ser a solução de todos os problemas de todo mundo, reais ou da ficção, e eu não conseguia me identificar com essa necessidade. Um ou dois dias pra pensar e processar informações, claro. Mas não aquele tempo indeterminado.

Só que aí, nestes últimos meses, minha mãe descobriu que estava com câncer, que era maligno, que já tinha metástases, que não podia operar, que tinha que começar quimioterapia imediatamente. Aí eu cancelei temporariamente minha viagem para o Canadá, que estava toda organizada, e fiquei em casa com ela. Isso pouco depois de ter terminado um relacionamento de quase dois anos. E minha mãe começou a quimioterapia, e ficou careca, e passou mal, e teve que mudar todos os hábitos alimentares, e teve que começar uma luta contra a insistente queda de imunidade.

E ela está ali, firme e forte, na metade do tratamento. E mais chata e implicante do que nunca, dando muito material pra este blog.

Mas eu não postei nada.

Porque pela primeira vez na vida precisei de um tempo.
E entendi que às vezes as coisas são mais do que as pessoas conseguem lidar imediatamente.

Foram cinco meses de tempo. Mas agora chega. O tempo já fez o que tinha que fazer, e eu voltei.

---

- Mãe, voltei a postar no blog, sabia?
- Nossa, é? Depois de tantos meses...
- É. E isso significa que agora tudo que você falar vai parar na internet de novo.

Dia 10 (finalmente): Menções honrosas

2011-04-13T15:03:00.003-03:00

Nesta série de posts, muitos livros bons acabaram ficando de fora. Por isso resolvi terminar citando mais alguns que me marcaram de alguma forma:

O Sol é Para Todos: É um livro lindo com uma história tocante, escrita por Harper Lee em 1960. Trata da injustiça racial e do preconceito, se passa numa pequena cidade rural do sul dos Estados Unidos, e é narrada por uma criança. Os personagens são marcantes, daqueles que acabam fazendo parte da sua vida depois. O livro ganhou o prêmio Pulitzer, e a adaptação para o cinema é considerada um clássico. Se eu tivesse feito o post "livro que mais recomendo", que estava na idéia original dos dez posts, teria indicado essa obra.

O Caso do Olho de Vidro: Romance policial bem despretensioso, daqueles que servem pra distrair mesmo. O personagem principal é o advogado criminal Perry Mason, que protagonizou 86 dos quase 150 livros escritos por Erle Stanley Gardner (somando os livros que escreveu com sete pseudônimos diferentes). A leitura é leve e a história acaba sendo cômica. Ótimo entretenimento pra quem gosta de histórias de detetives.

Fama & Anonimato: O Gay Talese me deprime porque ele escreve tudo que eu queria e não sei escrever. O texto é impecável, e em 494 páginas parece que não tem nenhuma palavra sobrando ou fora de lugar. Eu achava que o melhor dele era ter escrito o perfil do Frank Sinatra sem falar com o Frank Sinatra, mas aí li o perfil de Nova York e fiquei maravilhada. E o melhor foi ter encontrado esse livro no sebo por R$ 15. Os livros do Gay Talese são muito caros em livrarias. E, pra ser justa, valem o que custam.

O Mistério do Cinco Estrelas: Optei por este por ser o primeiro, mas poderia ter colocado aqui qualquer um dos 15 livros do Marcos Rey na Série Vagalume. Foi ele que me interessou por literatura quando eu tinha meus 10, 11 anos. As histórias eram cheias de suspense, mistério e assassinatos, e nada infantis. Leo, Ângela e Gino, protagonistas dos meus livros preferidos, fizeram parte da minha adolescência.

Autobiografia, da Agatha Christie: Pra mim esse livro foi um tipo de prêmio por ter lido quase todos os outros que ela escreveu (isso na época, porque agora já li todos, ou pelo menos tudo que foi publicado no Brasil). Ao ler a autobiografia pela primeira vez (já li três), fiquei com a impressão de ser amiga da Agatha, de estar sentada com ela tomando chá enquanto ela contava histórias antigas. A narrativa é de uma simplicidade agradável, e a Agatha não respeita muito a ordem cronológica, a não ser pelo fato de começar contando histórias aleatórias de sua infância. Ainda gosto de folhear o livro e ler qualquer trecho que apareça primeiro, porque todos são bons:

Adorava "problemas"! Apesar de serem somas disfarçadas, possuíam um encanto intrigante: "John tem cinco maçãs, George tem seis; se John tirar duas maçãs a George, quantas terá George no fim do dia?" E assim por diante. Hoje em dia, pensando nesses problemas, sinto uma vontade quase irreprimível de responder: "Depende do quanto George gosta de maçãs".

Agatha Christie, falando sobre seu gosto pela matemática na infância.

E assim, depois de muito tempo, finalmente termino a série de posts sobre livros.

Dia 9: Livro mais velho que eu tenho.

2011-04-12T14:16:00.004-03:00

Quando eu era adolescente, lá pelos meus 13 anos, meu pai encontrou um livro que tinha sido do meu avô. É O Flagelo de Deus, do Maurice Leblanc. "Uma estupenda aventura de Arsène Lupin", o famoso personagem francês.

Não é o livro mais velho que eu li, mas é o mais antigo que tenho. Essa edição é de 1958 (se é que eu interpretei corretamente os números romanos). Na internet, a obra consta como sendo de 1953, o que é um pouco estranho já que Maurice Leblanc morreu em 1941. Imagino então que essa data seja da publicação no Brasil. Curiosamente, não consegui encontrar a informação de quando o livro original foi escrito.

De qualquer forma, devo confessar que não lembro detalhes da história. Um dos motivos é que a minha memória é péssima. Outro, que naquela fase da vida eu não fazia nada além de ler, então as histórias foram todas se misturando na minha cabeça. E o terceiro motivo é que O Flagelo de Deus é a segunda parte de um outro livro, A Ilha dos Trinta Ataúdes, que eu nunca li. Tenho apenas algumas lembranças da história, e todas elas são referentes a maldições, mortes, demônios, feiticeiros e desgraças. Provavelmente por isso a obra me interessou, na verdade.

Meu avô paterno faleceu muitos anos antes de eu nascer. A única coisa que tenho dele é esse livro de páginas amareladas. E, para a minha sorte, uma anotação feita por ele no topo da primeira página:

Acho que eu teria gostado muito do meu avô.

Dia 8: Série de livros que eu mais gosto.

2011-04-11T00:29:00.007-03:00

Trilogia Millennium, do Stieg Larsson.

São os melhores livros que eu já li na vida.
Com a melhor personagem que eu já conheci na literatura.
Eu nem deveria falar muito, porque virei fã demais dessa trilogia. Sabe quando o livro é tão bom que chega a dar um desespero? Pois então.

Comecei a ler Os Homens Que Não Amavam As Mulheres sem saber direito do que se tratava. Achei o título interessante, e o preço do livro quase novo no sebo, mais ainda. Três dias e 522 páginas depois, eu já estava pedindo desculpas à Agatha Christie por achar outro escritor melhor que ela.
Gostei ainda mais dos dois livros seguintes: A Menina Que Brincava Com Fogo e A Rainha Do Castelo De Ar. Eu precisava ler com um algodão molhado em água gelada pra aliviar a ardência nos olhos. Fechava um olho pra passar o algodão gelado, e continuava lendo com o outro olho.

Não foi uma época muito saudável.

Crimes sexuais, (muitos) assassinatos, tráfico de mulheres, segredos de Estado, jornalistas-detetives, hackers e muito suspense.

Fico brava porque não fui eu que escrevi, fico triste porque a Lisbeth Salander vive na ficção e eu aqui fora na realidade, mas principalmente fico revoltada porque o Larsson morreu logo depois de terminar os três livros, que seriam apenas os primeiros de uma série de dez. E agora o mundo precisa esperar a mulher do falecido lutar contra a família dele pelos direitos autorais, porque ela diz ter um manuscrito quase acabado do que seria o quarto livro, e pretende publicá-lo se ganhar na justiça. Então talvez o povo que está ficando maluco precisando de mais um pouquinho de Mikael e Lisbeth e conspirações e investigações e nomes suecos confusos (leia-se "eu"), tenha um último consolo.

Dia 7: Primeiro livro que eu li.

2011-04-10T23:41:00.004-03:00

Cinco meses depois...

Fiz umas poucas mudanças nesse meme (que acho que nem existe mais, depois de tanto tempo) pra ver se eu desempaco, supero logo esse negócio dos livros, e volto a postar direito aqui no blog.

Vamos lá.

O primeiro livro de verdade que eu li foi Sem Pé Nem Cabeça, do Pedro Bandeira. Não estou considerando livrinhos muito infantis, cheios de desenhos e vazios de palavras (nem gibis da Turma da Mônica). Um dos itens da lista de materiais da segunda série do primário era um livro, e foi esse que minha mãe comprou pra mim. Eu tinha seis anos.

Era uma história confusa, bem coerente com o título, sobre um menino que pensava, colocava os pensamentos no papel, criava coisas, e perdia o controle sobre as coisas depois que dava vida a elas.

Quando li esse livro pela primeira vez, nem imaginava que o Pedro Bandeira voltaria a me fazer companhia na adolescência, com os ótimos A Droga da Obediência, Pântano de Sangue, Anjo da Morte e A Droga do Amor, todos aventuras de detetive dos Karas, com títulos que meus pais não gostavam muito.

Ano passado dei meu exemplar de Sem Pé Nem Cabeça pra minha prima de seis anos. Me arrependo um pouco disso, porque cuidei muito bem do livro desde 1996, e não confio muito nela pra fazer o mesmo por mais uma década e meia. Mas espero que ela goste da história tanto quanto eu gostei.

Dia 6: Livro que menos prendeu minha atenção.

2010-10-01T11:40:00.011-03:00

Não me sinto qualificada pra postar sobre isso por um motivo: não sou uma pessoa muito disciplinada. Ou seja, se um livro não prende minha atenção, eu abandono. Não gosto de ler por obrigação, ou por achar que tenho que ler tal autor ou serei uma pessoa indigna. Gosto muito de ler, mas o que eu tenho vontade e quando tenho vontade.

Por exemplo, é claro todo mundo que gosta de ler deveria conhecer Edgar Allan Poe. Eu tive que pesquisar um pouco sobre o autor pra escrever um trabalho sobre o Kafka há algum tempo, para entender as influências e tal, e achei interessante. Aí comprei Assassinatos na Rua Morgue e outras histórias, do Poe.

Parei na primeira das 'outras histórias'. Nem cheguei aos assassinatos.

Eu gosto de leitura que flui. Isso não significa leitura simples ou "povão", mas gosto de frases diretas, e que o autor mostre logo a que veio. É questão de gosto mesmo. Não me dou bem com poesia ou textos prolixos com frases de oito linhas. E a primeira das histórias do livro do Poe, O Demônio da Perversidade, é extremamente prolixa, com parágrafos de uma página. Por isso foi o livro que eu abandonei mais rapidamente. Talvez daqui um tempo eu me interesse novamente, já que continuo querendo conhecer direito o Poe. Quem sabe eu comece por outra história.

Sugestões?

Dia 5: Livro que mais prendeu minha atenção.

2010-09-06T17:22:00.016-03:00

Ironicamente, eu parei de postar justamente na hora de falar sobre o livro que mais prendeu minha atenção. Mas tudo bem, vamos tentar outra vez.

Este post deveria ser sobre Os Homens que Não Amavam as Mulheres, mas vou comentá-lo mais à frente. A segunda opção seria A Menina que Roubava Livros, mas esse já foi comentado.

Como terceira opção digna de um post, vem A Revolução dos Bichos, de George Orwell. Li de uma vez só. Isso não é um grande feito, já que o livro tem só 112 páginas, excluindo posfácio e apêndices, mas se tivesse o triplo de páginas eu teria lido de uma vez só também.

Já até comentei essa obra aqui no blog, uns tantos posts atrás, em agosto de 2008. Na época eu reclamei do livro, porque me deprimiu por alguns aspectos. Primeiro: é genial demais. Me senti idiota e não ousei mais criar metáforas. Nada seria tão inteligente quanto essa fábula do George Orwell. Segundo: é curto demais. Aí você lê, não consegue parar, mas não quer que termine.

E aquelas frases tão bem construídas, e de forma tão simples... Chega a me dar um desespero. "Todos os bichos são iguais, mas alguns bichos são mais iguais que outros." Olha, gente. É coisa de gênio. Ditadura stanilista à parte, o autor faz uma crítica brilhante à fraqueza humana diante do poder. Definitivamente, é um dos melhores livros que já li.

Dia 4 (ontem): Livro mais caro que eu comprei.

2010-09-05T11:38:00.007-03:00

Acho um absurdo preço de livro no Brasil, sério mesmo. Como revolta, só compro livro em sebo ou em promoção. Certo, é mais por falta de dinheiro do que por revolta, mas se eu tivesse dinheiro, seria por revolta mesmo.

Mas aí um tal de John Curran, curador literário da minha tão amada Agatha Christie, teve acesso a setenta e três cadernos dela, e lançou um livro chamado Os diários secretos de Agatha Christie. Custou R$39,90 mais frete. Dois contos inéditos com o detetive Poirot, anotações sobre as tramas das histórias, listas de compras, de presentes, poemas, e todo o tipo de anotações pessoais. 478 páginas sobre a Agatha Christie.

Eu li quase tudo que a Agatha escreveu. Faltam alguns poucos contos e peças de teatro, entre eles um livro que não foi lançado no Brasil, e uma amiga (oi, Rebeca) comprou pra mim na Itália. Pena que eu não sei nada de italiano, mas vou ler mesmo assim.

Quase tive um surto quando outra amiga (oi, Alessandra) me contou que Os Diários Secretos tinha sido lançado no Brasil, e tive que comprar imediatamente. Nada de esperar promoções. E, ainda assim, o livro mais caro que eu comprei (estou excluindo os livros caros que ganhei de presente), nem foi tão caro assim.

Ps. Sou tão ruim em memes que nem postar no dia certo eu consigo.

Dia 3: Livro mais barato que eu comprei.

2010-09-03T09:59:00.007-03:00

Como vivo comprando livros em sebos, não tenho certeza de qual foi o mais barato que já comprei. Eu acho que foi O Chefão, de Mario Puzo. Paguei três reais no Armazém do Livro, ou "Sebo da Deodoro" aqui em Florianópolis, quando ele ainda ficava na rua Deodoro. Mas é uma ediçãozinha de bolso, velha e barata, então acho que o preço não foi uma surpresa.

Já 1984, de George Orwell, consegui comprar no mesmo sebo por 13 reais, praticamente novo. Pertenceu a um aluno de Direito de primeira fase, que deixou seu nome anotado no começo do livro. A mesma edição era vendida nas livrarias por mais de 50 reais na época. Proporcionalmente, então, acho que esse foi o melhor achado em sebos.

E claro, já comprei livros em promoções de R$ 9,90 nas Livrarias Catarinense, mas não foi nada muito expressivo.

Dia 2: Livro que eu mais odiei.

2010-09-02T16:39:00.008-03:00

Olha, podem me xingar, mas vou ser bem sincera.
O livro que eu mais odiei foi O Alienista, do Machado de Assis.

Explico.

Eu tinha 10 ou 11 anos quando li O Mistério da Casa Verde, de Moacyr Scliar, que faz uma releitura jovem de O Alienista. Na história, um grupinho de amigos precisa recorrer ao livro do Machado pra resolver um mistério na Casa Verde, a mesma que, em O Alienista, tinha sido o hospício. Adorei a história, tanto que fui empolgada ler Machado de Assis também.

Péssima decisão.

Dei de cara com frases do tipo: "A vereança de Itaguaí, entre outros pecados de que é argüida pelos cronistas, tinha o de não fazer caso dos dementes. Assim é que cada louco furioso era trancado em uma alcova, na própria casa, e não curado, mas descurado, até que a morte o vinha desfraldar do benefício da vida; os mansos andavam à solta pela rua."

Não agüentei, pulei várias páginas, e fiquei com um trauma tão grande de Machado de Assis que até hoje não foi totalmente curado. A mesma coisa aconteceu quando tentei ler Crime e Castigo aos 12 anos. Passo longe do Dostoiévski até hoje.

Um para crianças, outro para adultos.

Dia 1: Livro que eu mais gostei.

2010-09-01T10:44:00.005-03:00

A Menina que Roubava Livros.
Assim, sem hesitar.

Quem narra a história é A Morte.
Isso já seria o suficiente para deixar esse livro do Markus Zusak no meu top 10, e uma historinha bem feitinha já colocaria no top 5, porque a idéia do narrador é genial demais.

Mas não é só uma historinha bem feitinha.
É um enredo envolvente, personagens cativantes, daqueles que te fazem ler 100 páginas sem perceber que o tempo passa. Daqueles que ficam na sua memória e, dois anos depois de ler o livro, você ainda se pega pensando: "o que será que a Liesel está fazendo agora?"

A obra dispensa muitos resumos e comentários. A única coisa escrita na parte de trás do livro é: "Quando a Morte conta uma história, você deve parar para ler."

Deve mesmo.

Ps. Gente, dá uma luz aí: como se escreve contra-capa? Contracapa? Contra capa? Tive que chamar de "parte de trás do livro" porque deu branco.

Dez livros em dez dias

2010-09-01T10:18:00.007-03:00

Ok, eu não sou muito de participar de meme, e me sinto meio idiota ao escrever a palavra "meme". Mas meu blog anda tão carente de atenção, e eu ando tão sem idéias próprias, que esse "meme" que a Fabiane Bastos passou parece uma coisa legal pra ter alguma movimentação por aqui.

O desafio é fazer dez posts comentando dez livros:

1° dia – Livro que você mais gostou;
2° dia – Livro que você mais odiou;
3° dia – Livro mais barato que você comprou;
4° dia – Livro mais caro que você comprou;
5° dia – Livro que mais te fez ter a atenção nele;
6° dia – Livro que menos te fez ter a atenção nele;
7° dia – Primeiro livro que você leu;
8° dia – Série de livros que você mais gosta;
9° dia – Livro mais velho que você tem ou leu;
10° dia - Menções honrosas.

E tem também aquele esquema de passar o desafio adiante, indicando blogs, mas não sou muito boa nisso. Então, se alguém mais aí achar a idéia legal, sinta-se indicado.

É, eu não sei participar dessas coisas.
Mas vale a intenção. Vamos lá.

Florianópolis.

2010-08-18T21:33:00.004-03:00

21 anos.

2010-06-17T22:44:00.002-03:00

Pronto, agora o Código de Trânsito Brasileiro acha que eu já tenho idade e responsabilidade para dirigir veículos de transporte coletivo de passageiros, de escolares, de emergência e de produtos perigosos.

Segurança em primeiro lugar

2010-04-13T22:29:00.003-03:00

- Mãe, eu meio que quebrei o termômetro.
- Você quebrou o termômetro? O nosso termômetro? Por que você quebrou o termômetro?
- Aham, eu tô bem, não fui contaminada pelo mercúrio, estou fora de risco, não vou morrer. Tenho certeza que essa foi sua primeira preocupação.
- É, claro.

Dois mundos

2010-04-13T13:18:00.003-03:00

Ela entra, eu a olho e analiso: casaco rosa, com uma gola enorme cheia de plumas rosa, sapato com um salto de altura desnecessária, do tipo que eu jamais conseguiria usar, maquiagem e cabelo (loiro claro, pintado) impecáveis às oito da manhã, como se ela tivesse acabado de sair de um salão de beleza. Olha minhas roupas com desdém, como se eu fosse a vergonha do mundo feminino. Não sabe responder se está na auto-escola para fazer exame médico ou começar as aulas teóricas. Típico.

Ela entra, me olha e analisa: all star, blusa largada, lógico que vestiu a primeira coisa que encontrou ao acordar. Não usa maquiagem para esconder essas olheiras matinais, nem se preocupa em arrumar o cabelo. Deve pensar que eu sou uma patricinha burra. Ai, droga, não saber se estou aqui pro exame médico ou pra aula não deve ter ajudado a melhorar minha imagem. Ela fica sentada desse jeito, ouvindo música no fone e batendo o pé, toda roqueirinha ou se achando alternativa. Típico.

E cada uma senta no seu canto.

Ps.: já fui chamada de "roqueirinha", juro, por uma fulana que queria me bater, juro de novo, mas isso é outra história pra algum post futuro.

Todo mundo usa

2010-04-08T15:36:00.001-03:00

Mentira, é Ipanema.

Johnnys

2010-04-07T11:58:00.003-03:00

- Tive um surto e quero ter tudo do Johnny Cash.
- Ai, eu não gosto do Johnny Cash.
- Mãe, lógico que gosta. A gente tem aqueles cds.
- ...
- Mãe. Johnny Cash, não Johnny Bravo.
- Aaaaaah bom.

Ch-ch-ch-ch-changeeees

2010-03-12T14:09:00.005-03:00

Ai, cansei do blog todo verde daquele jeito. Tomara que eu não acabe dizendo isso sobre as paredes do meu quarto. São mais verdes que o layout anterior.

Mas enfim. O layout é provisório, porque cansei de tudo e quis mudar logo sem ter muito trabalho. Agora aceito (leia-se "peço encarecidamente", ou ainda "imploro por") sugestões de nome para este blog.

Ps.: http://www.youtube.com/watch?v=E6xxgNTaiQs

Coisa de mãe

2010-01-07T12:51:00.003-02:00

Sete da manhã, durmo profundamente, sonho com coisas lindas, até que minha mãe entra no meu quarto:

- Filha, onde você colocou a chave do carro?

Chave? Que carro? Eu coloquei? Nem carteira de motorista eu tenho ainda.

Silêncio.

- Eu te dei a chave ontem junto com a sacolinha!

Que sacolinha? O que é uma sacolinha? Quando foi ontem?

- Ah, deixa pra lá.

E saiu do quarto.
Sério, eu não precisava disso.

_

- Filha, tá chovendo, vamos voltar pra casa. Com chuva a gente não aproveita a Havan.
- Mãe, é uma loja de departamentos, não um parque temático.

_

Minha mãe parou na faixa de pedestres pra uma moça esses dias. O carro do lado não parou, e quase atropelou a coitada. Comentei que a moça podia ter morrido ali com o impacto, considerando a velocidade que o carro passou. Minha mãe concordou: "podia mesmo, e estando na faixa de pedestres ia morrer coberta de razão". E, após uma pausa, completou: "coberta de sangue, também."

Dois meses depois...

2009-12-27T22:39:00.003-02:00

Oi, blog. Lembra de mim? Sou sua criadora. Voltei.
_

Fui passar o Natal na casa de uns primos meus. Minha prima de seis anos me olhou um tanto admirada: "Nossa, Bel. Você tá bonita." Antes que minha auto-estima (este blog é contra a reforma ortográfica) pudesse subir, ela completou, desconfiada: "Tá de maquiagem?"
_

Nunca entendi esses caminhões que transportam madeira na estrada, os "caminhões de tora". Nunca tem só caminhões indo. Enquanto uns vão, outros voltam, todos sempre cheios. Por que não ficam onde estão e economizam essa viagem toda?
_

Minha tia foi tomar banho no meu banheiro, com o qual não está familiarizada. Veio me contar que primeiro estranhou que o shampoo (este blog é contra o uso, em qualquer momento, da palavra xampu) não fazia espuma, e depois que o cabelo estava ficando muito liso. Sem óculos, não tinha percebido que estava lavando o cabelo com o condicionador.
Aí pegou o outro pote, esse realmente de shampoo, onde está escrita a palavra "iluminador". Achou que fosse 'condicionador' também, e não usou. Resultado: lavou o cabelo outra vez, com sabonete líquido.
_

Ah, é. Esses dias fui aprovada na banca do TCC. Isso significa que agora estou numa espécie de limbo profissional, ou seja, não sou nada. Não sou mais estudante, estou sem estágio e nem seria mais hora de conseguir algum, e não trabalho. Mas não estou exatamente desempregada, já que não tenho carteira de nada, e minha formatura, diploma e afins só chegam daqui dois meses.
Sério, o cara não sabia como preencher meu formulário quando fui renovar a carteira de identidade. Acabou ficando 'ensino superior completo' em graduação, e 'estudante' em ocupação.

Causa da morte: falta de cafeína

2009-10-28T15:40:00.005-02:00

Tá, eu não morri. Mas quase tive um colapso.

Tinha uma entrevista marcada às 8h15 da manhã hoje, looonge, muito longe da minha casa. Ou seja, eu e minha animada disposição matinal levantamos quando o primeiro número no relógio ainda era 5. Injustiças da vida.
Saí de casa antes de a minha mãe fazer café. Não, eu não poderia fazer café antes de sair. Lenta do jeito que eu sou quando acordo, teria que ter levantado às 4h, e aí não garanto que teria capacidade de postar no blog.
Ok.
Fui me arrastando pela rua até o ponto de ônibus, e passei por momentos de tensão quando vi que se aproximava a minha vizinha hiperativa e tagarela, daquelas pessoas simpáticas que adoram puxar assuntos complexos antes das 7h da manhã (por "assuntos complexos" entenda-se "oi, tudo bem?" e afins). Talvez agora ela ache que eu sofro de narcolepsia, mas o que importa é que eu consegui ir quietinha e sozinha no ônibus.
Cheguei no centro de Florianópolis lá pelas 7h15, sonhando com um capuccino do Bob's. Tolinha. O Bob's não está aberto às 7h15 da manhã. Passei os momentos seguintes parecendo uma andarilha perdida em busca de cafeína. Ignorei alguns lugares que eu já sei que o café é ruim por experiência própria, e lembrei de uma região com algumas cafeterias. Eba, vou até lá.

As cafeterias estavam fechadas. Todas. No momento do dia em que o ser humano mais precisa desesperadamente de cafeína.

E aí eu comecei a me desesperar, porque acordar às cinco e pouco, encontrar a vizinha hiperativa tagarela antes das sete, pegar ônibus lotado, e andar 40 minutos pra entrevistar um psiquiatra, sem ter ingerido cafeína, não é vida.

Acabei encontrando café numa lanchonete duvidosa, e agradeci muito a Deus pelo meu café ruim num copo de plástico pra viagem, sem tampinha.
Era cafeína, no desespero quem liga pro sabor? Fiquei até feliz.

E foi assim que eu quase morri hoje. Obrigada pela atenção.

Versão Twitter do post: "nossa, tava difícil encontrar café hoje de manhã, mas ficou tudo bem no final."

Às vezes eu sinto que falo demais.

Comunicação não-verbal

2009-10-21T16:50:00.006-02:00

Bel sobe em um banco de madeira para conseguir recolher a roupa (Bel é uma pessoa pequena e não consegue recolher a roupa sem subir em alguma coisa).

Nicole diz:

Bel responde: nem pense nisso.
_

Bel diz: Nicole, não!

Nicole diz:

Bel diz: ai, tá bom, sim.
_

Bel diz: Nicoooole, vamos tirar mais fotos?

Nicole responde:

Minha cachorra é tão expressiva.

#tuitesuainfancia

2009-10-12T14:46:00.007-03:00

Fui uma criança que ouvia e gostava muito de música clássica. Aos três anos eu comuniquei aos meus pais meu desejo de fazer aulas de flauta, e aos cinco comecei. Com essa idade, queria ser contadora de histórias quando crescesse. Nunca quis ser professora. Eu assistia a programação da TV Cultura, e só descobri que o Professor Tibúrcio e o Telekid eram o Marcelo Tas muitos anos depois. Todas as minhas noções de direita e esquerda, em cima e embaixo, maior e menor vêm de Rá-Tim-Bum. O alfabeto também. Nunca aprendi com a Xuxa (e tive uma infância mágica mesmo assim, Davis).
Eu brincava de falar inglês, assistia Lois & Clark, Doug, Castelo Rá-Tim-Bum, As Aventuras de Tintim, Pingu e o Programa do Hugo. A única novela que eu vi na vida foi Carrossel, a antiga, nos bons tempos de Maria Joaquina e Cirilo. Eu subia em árvores, nadava no rio, acampava, tomava banho de cachoeira, nunca gostei de brincar de casinha e de boneca, e fazia guerra de bolinha da árvore sinamão com os meus primos. Sempre terminava quando algum de nós começava a chorar porque tinha levado uma na cara.
Jogava videogame no meu Super Nintendo, que ainda acho muito mais legal que qualquer PlayStation da vida. Tinha medo de mexer no computador e estragar alguma coisa, e me mantinha muito, muito longe da internet. Internet não fazia falta nenhuma pra criança. Bons tempos.
Comecei a aprender as letras em viagens, olhando as placas dos carros na estrada. Não gostava de Humenhuk, era muito difícil escrever isso. Fui só Isabel H. por muito tempo. Minha mãe me fazia conjugar verbos aos três anos. Eu gostava. Tinha assinatura dos gibis da Turma da Mônica, e uma vez por mês eu lia os cinco gibis em um dia só. Ainda sei quais são as minhas histórias preferidas (Uma Cebola Nua, com o Cebolinha e o Louco, Uma História Louclássica, com o Louco e o pai do Cebolinha, envolvendo compositores e músicas clássicas, e uma outra que o Cebolinha, o Cascão e os pais deles vão ao shopping assistir ao filme do Ursinho Bilu). Ganhei um CD Globo Hits lá pelos oito anos por conta da assinatura. Tinha a música Hit The Road, Jack no CD. Ainda tem, porque eu guardei e ouço de vez em quando. Sempre gostei desse CD.
O primeiro livro que eu li, aos cinco anos, na primeira série, foi Sem Pé Nem Cabeça, do Pedro Bandeira. Reli muitas e muitas vezes depois disso. Esses dias dei o livro pra minha prima de seis anos, porque não tem nada mais empolgante do que acompanhar criança começando a ler.
Aí um dia eu fui no McDonald's, quando meu limite era ir lá no máximo duas vezes por ano, e não pedi um McLanche Feliz (no meu tempo, aliás, os brindes não eram super articulados e futuristas, sempre vinha algum brinquedinho simples de plástico duro). Pedi um Big Mac.
E aí eu vi que não era mais criança.

Ps. Achei que não ia dar pra eu falar tudo isso em 140 caracteres no twitter, daí vem o post.

Post inútil.

2009-10-09T20:18:00.001-03:00

Tem uma maçã verde se camuflando na parede do meu quarto.

Sem photoshop (até parece que eu sei usar esse negócio), juro.

Transtorno Obsessivo-Compulsivo e muitas focas mortas

2009-09-23T20:55:00.004-03:00

Hoje li uma placa que dizia "experimentos para produção infantil".
Já estava imaginando respostas alternativas legais para a pergunta 'de onde vêm os bebês?' quando percebi que na verdade o que estava escrito era "equipamentos para proteção individual". Muito sem graça.
Apesar do meu histórico de ler tudo errado, acho que dessa vez foi culpa do cansaço mental.
_

Tenho medo que as pessoas pensem que minha felicidade quando descubro alguém com TOC é sadismo. Juro que é só desespero, do tipo é-quase-outubro-e-eu-só-escrevi-1/8-do-meu-TCC.
Fiquei tão emocionada hoje quando meu orientador perguntou na aula dele se alguém conhecia pessoas com Transtorno Obsessivo-Compulsivo, e uns dez alunos disseram que sim.
_

Acho que não tem nada na TV melhor que House M.D. no momento. Sério, é tão bom que até quando é bizarro dá aquela sensação de "melhor episódio que já vi". Legal mesmo é rir, chorar e berrar 'nãããããão!' durante um episódio.
_

Estabeleci metas de TCC e prêmios ao alcançá-las. Poucas coisas me deixam mais agoniada do que ter um milhão de episódios de séries diferentes pra ver, e não poder. Por isso, quando eu tiver escrito 20 mil caracteres da minha reportagem, vou me dar de presente um dia só de séries. Enquanto isso, nenhum episodiozinho pra mim (a regra não se aplica a House, que isso fique bem claro).
_

Sim, agora eu só sei falar sobre TCC.
Ah é, e sobre violino. Esses dias eu estava tentando tocar uma música, e tenho consciência de que às vezes o som parece o de uma porta rangendo e esmagando uma foca até que ela morra. Todos os dias eu mato várias focas, por sinal. A melhor tentativa da minha mãe de me consolar foi esperar eu largar o violino e dizer: "ai, filha, eu adoro você tocando flauta".

Gordura alternativa

2009-09-10T15:42:00.007-03:00

Sou uma pessoa muito magra (44kg, geralmente, com picos de 46). Não sou anoréxica, juro, só tenho estômago pequeno e metabolismo rápido em processar as toneladas de chocolate que eu como por dia. Mas hoje eu descobri onde fica toda a gordura do meu corpo: nas pontas dos meus dedos.

Eu sempre quis tocar violino, mas como tantas outras coisas que sempre quis fazer, nunca fui atrás. Nunca, até semana passada, que foi quando eu tive um surto e fui procurar professores, vi valores de mensalidade em lugares diferentes, descobri qual violino comprar, fiz pesquisa de preço e tudo mais. Cheguei em casa e convoquei meus pais para uma reunião familiar. Só dias depois fiquei sabendo que naquele momento minha mãe pensou que eu ia contar que estava grávida. Não estava grávida, só queria pedir patrocínio para as minhas aulas (porque, como eu já disse, sou uma estagiária desempregada e minha situação financeira é... inexistente).

Meus pais concordaram, e hoje eu tive minha primeira aula. Já estou me obrigando a apreciar a beleza de Brilha, Brilha Estrelinha, coisa que eu não tinha que fazer desde que comecei a estudar flauta, 15 anos atrás.

Pois bem, voltando ao começo do post. Meus dedos são magros e finos (como todo o resto de mim), mas a ponta deles é gorda e fofinha, o que dificulta muito o processo de posicionar o dedo em apenas uma das cordas do violino, o que leva a outra corda, na qual eu não deveria encostar, a fazer um som horrível de algum animal morrendo. Alguém conhece uma dieta para a ponta dos dedos? Aceito dicas, e meu professor agradece.

Tinha que ser ela

2009-09-03T15:34:00.005-03:00

Às vezes minha mãe ataca com piadinhas que insiste em dizer que são complexas e inteligentes demais para a compreensão imediata.

Há algum tempo meus pais e eu (na verdade os pedreiros) estávamos construindo uma casa. Entre falta de dinheiro e meses seguidos de chuva, a construção empacava um pouco. Um dia, saindo daqui, quando 'aqui' ainda não era uma casa habitável, minha mãe comentou, pensativa: "é, somos nós e o Beethoven". Silêncio no carro. Olhei desconfiada para o meu pai, tentando identificar se ele tinha entendido o comentário, e me senti menos insegura quando percebi seu ar de interrogação. Perguntamos o que quis dizer, e ela, indignada com nossa aparente falta de conhecimento, explicou: "temos uma obra inacabada, gente!"
_

Ontem à noite, minha mãe veio reclamar que quando comentou com seus colegas de trabalho que estava com dor nas costas porque o mp4 dela estava estragado, eles não entenderam a piada. Neurônios funcionando, olhar de expectativa da minha mãe, neurônios desistindo. "Hérnia de disco, filha. Eu tinha hérnia de disco, mas agora evoluiu e é mp4".

Ah.

Enquete

2009-08-30T13:07:00.005-03:00

Hora do almoço, conversa vai, conversa vem, minha mãe e eu lembramos que ainda falta colocar o suporte pra shampoo e sabonete no meu banheiro. Mudamos pra uma casa nova recentemente, então ainda tem muita coisa fora do lugar. Eu comento, então, que vou colocar o suporte perto do chuveiro, do lado direito de quem olha, assim:

Participação especial: a mão da minha mãe.

Ela diz que tudo bem, só que tem que ver que se colocar naquela parede ali, o suporte vai ficar nas minhas costas e eu vou precisar me virar inteira pra poder pegar as coisas. Respondo que não, achando que ela não tinha entendido em que parede eu colocaria o suporte. "É na parede do chuveiro, aí enquanto eu tomo banho, as coisas vão ficar na minha frente ou diagonal tipo a noroeste de mim", explico. "Mas você não toma banho virada de costas pro chuveiro?", pergunta minha mãe, desconfiada.

Não, ué. Eu não tomo banho de costas pro chuveiro. Gosto de saber de onde a água está vindo, e se eu não vou enfiar minhas costas na torneira ou algo do tipo. Não me sinto protegida se estiver de costas para o chuveiro.

Minha mãe fica indignada. "Como assim você não toma banho de costas pro chuveiro?" Assim, oras. Eu fico um pouco de frente e um pouco de lado.
Pra mim pareceu absurdo ficar o tempo todo parada com a água vindo nas costas, e pra minha mãe pareceu mais absurdo ainda que a água venha toda na minha cara (não vem, eu desvio). Mas tá. O resto da nossa conversa consistiu em abandonar o almoço e ir até o banheiro, entrar no box e fazer uma encenação de banho, cada uma argumentando com sua opinião.

Nós duas ficamos em dúvida, então pergunto: como é o jeito certo de tomar banho? De costas, de cara, ou de lado pro chuveiro?

Ps do título: qualquer nome que eu tentasse dar pra essa enquete parecia uma coisa meio 'hum rs' sexual, por isso só "enquete" mesmo.

Gênias da matemática

2009-08-29T21:53:00.002-03:00

Minha mãe e eu conversávamos sobre como ela sempre me ensinou português. Quando tinha meus dois, três anos, eu conjugava verbos e mais verbos em provas orais caseiras, e gostava de testar meus conhecimentos de masculino e feminino, singular e plural. Isso não aconteceu com matemática, e até hoje eu sofro pra fazer (na verdade eu nem faço) qualquer tipo de conta.

Diálogo:
Eu: Não sei somar 27 com 48.
Mãe: Ah, nem eu.
Eu: Sete mais oito, não sei somar.
Mãe: Ah esse eu sei. É treze. Porque sete mais sete é catorze, então é um a menos.

Silêncio.
As duas pensam por alguns segundos, até que a crise de riso começa.

Foi por isso que minha mãe nunca me ensinou matemática. Acho que o estrago teria sido ainda maior se ela tivesse tentado.

O homem que não sentava

2009-08-26T11:46:00.004-03:00

Prólogo: Isso aconteceu há bastante tempo, e se eu não postasse correria o risco de apanhar da minha amiga que também presenciou o fato. Ela é grande.
__

Era um dia de sol no verão, meio-dia. Minha amiga e eu saímos da aula na época que eu ainda trabalhava (agora sou uma estagiária desempregada, e ocupo a base da base da hierarquia trabalhista), e entramos no ônibus. Sim, sempre o ônibus.
Todos os assentos do lado direito estavam cheios, porque era ali que tinha sombra. Todos, com exceção de um. Ao lado das duas únicas poltronas livres do lado direito e fresco, estava um homem, em pé. "Ele vai descer no próximo ponto", assumimos, e sentamos no forno do lado esquerdo do ônibus para esperar que o homem saísse do ônibus, e então nós pudéssemos mudar para o outro lado e evitar o câncer de pele.

Pois bem.
Passou um ponto, outro ponto, vários outros pontos, na verdade. O homem não descia do ônibus. Depois de um tempo, além de não descer, ele foi se colocando mais em frente aos dois assentos, até que pôs sua pasta em um deles. E ficou ali, em pé, impedindo que minha amiga e eu sentássemos nos lugares mais confortáveis. Às vezes ele levantava a mão em câmera lenta, na direção da corda pra fazer sinal pro ônibus parar, mas quando estava prestes a puxar a cordinha, mudava a direção e apenas segurava os ferros de cima.
Minha amiga e eu continuamos esperançosas. Foi então que, já quase chegando ao ponto final (na cabeceira da ponte sentido continente-ilha, pra quem mora por aqui), o homem sentou. Nós nos olhamos com pontos de exclamação estampados na testa, não dava pra entender. O ônibus chegou, afinal, ao seu destino. Todas as pessoas levantaram de seus lugares pra sair, e o homem continuou lá, sentado, impassível.
Concluímos que ele não entendeu o princípio básico de sentar enquanto o ônibus anda, levantar e sair quando o ônibus para.
Perplexas e bronzeadas, saímos do terminal sem compreender o que tinha acontecido. Enquanto andávamos, o homem que não sentava (e depois não levantava) veio caminhando rápido na mesma direção. Para completar nossa perplexidade, ao passar por nós, ele abriu um guarda-chuva.

Juro.

Da quase-jornalista que não sabe titular coisas

2009-08-25T13:58:00.004-03:00

O toque do telefone da minha casa é o tema de Missão: Impossível. Era o menos pior entre as opções. Sério. O problema é que faz uns quatro dias que eu fico pensando em como prender uma corda no teto pra eu poder atender o telefone pendurada.
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Tenho um TCC por fazer. Alguém aí conhece gente em Florianópolis que tem TOC? Além de mim, claro (mentira, eu nem tenho. Só um pouquinho). Aceito entrevistados voluntários.
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O povo fica tão amedrontado quando vê alguém de máscara por aí, que logo mais a pessoa mascarada vai precisar dizer: "não se preocupa não, gente. É só AIDS."
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Sobre o 'título': uma vez eu passei duas aulas de redação tentando achar um título pra um texto que tinha escrito sobre doação de sangue. Uma hora e quarenta minutos, juro. Algumas semanas depois o professor entregou o trabalho e tinha uma anotação ao lado do meu título: "precisa melhorar."
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Post em ritmo de twitter. Tenho há muito tempo, mas só agora ataquei com aquele negócio. Momento auto-divulgação: http://twitter.com/humenhuk

Só pra constar

2009-08-20T17:56:00.004-03:00

Quando o post mais recente de um blog começa com "fui ao médico", data de mais de um mês atrás, e o dono do blog tem 20 anos, acho que em tempos de gripe suína é aconselhável que o dono do tal blog apareça algum dia pra dizer que não morreu.

Então oi, não morri. O pior efeito que a gripe teve em mim foi a coceira psicológica nos meus olhos, nariz e boca quando estou no ônibus ou em ambientes fechados.
Estou bem, saudável e não abandonei o blog.

Não que alguém tenha perguntado.

Sempre ela

2009-07-12T14:37:00.002-03:00

Fui ao médico uns dias atrás, e a moça preencheu minha ficha. Sentei ao lado da minha mãe e começamos a ler os dados pra passar o tempo.

"Data de nascimento: 16/07/1989."

Mãe: "Olha, a moça inverteu a data."
Eu: "Pois é."
Pausa, mãe pensativa.
Mãe: "Filha... que dia mesmo você faz aniversário?"

Juro.
Já é a segunda vez que isso acontece.
Ela tem uma noção básica, mas realmente não sabe dizer quando eu nasci. Pensando bem, minha mãe já comparou meu nascimento à final do American Idol, e aposto que ela também não sabe a data disso.
_
Making of:

Eu: "Mãe, vou postar no meu blog que você não sabia de novo o dia do meu aniversário."
Mãe: "Mas tem que explicar que eu fiquei confusa porque a data estava invertida!"
Eu: "Quando uma mãe pergunta 'que dia mesmo você faz aniversário?' pra um filho, não tem data invertida que justifique."

Rosto comum

2009-07-10T10:17:00.009-03:00

Dia desses, estava eu sentada na calçada esperando ônibus (esperar ônibus é só o que eu faço nessa vida), e passou um senhor por mim. Sei lá, de uns 60 anos. Passou, parou, virou, voltou. Ficou me olhando em silêncio alguns segundos, com um sorriso sem graça. Fiz minha melhor cara de interrogação e esperei alguma coisa. Aí ele me falou que sou muito parecida com a menina da novela, e eu, que não assisto novela e sou excluída de 80% das conversas de boa parte da população brasileira, continuei com minha cara de interrogação.
Enfim. Depois de dias de pesquisa árdua (perguntei pra Versão), descobri que a tal menina é a Isabelle Drummond, e lembrei que quando ela interpretava a Emília, anos atrás, muita gente já tinha me dito que eu sou parecida com ela. Não acho, mas tudo bem.

Só que aí eu comecei a lembrar que as pessoas têm uma certa tendência a me achar parecida com os outros, e é uma coisa que funciona por fases. Por exemplo, na época dos primeiros filmes do Harry Potter, invocaram que eu e a Emma Watson somos parecidas. Depois, na febre Mallu Magalhães, não sei dizer quanta gente veio me falar que lembrou de mim na hora que a viu pela primeira vez. Eu, hein. Aí, claro, agora dizem que sou parecida com a tal Menina-Crepúsculo. Não questiono o temperamento (não li, só ouço falar), mas a aparência? Sei lá. E outra, sem fase nenhuma, mas ainda mais bizarra, foi quando meu pai passou pela sala enquanto eu assistia Twister pela 29835ª vez e disse, pensativo, que eu pareço a Helen Hunt. É, a Helen Hunt. E num passado obscuro um site também achou que minha cara lembra a Helen Hunt. Tá, e o Kimi Raikkonen também (muito Google pra descobrir como escreve o nome dele, se eu errei, peço desculpas), mas aí já é demais e eu não acreditei no site.

Agora, coloca Isabelle Drummond, Emma Watson, Mallu Magalhães, a Menina-Crepúsculo (preciso aprender o nome dela) e a Helen Hunt (!) juntas pra conferir se tem alguma coisa a ver. Não entendo.

Sério, a Helen Hunt? Só se for a testa.

Aranhas, Deus e crianças

2009-06-30T19:40:00.010-03:00

De vez em quando sou tomada por uma estranha vontade de postar pensamentos aleatórios, o que vem a calhar no momento, já que a atual falta de tempo não permite que eu desenvolva muito qualquer assunto:

Eu sofro de Aracnofobia Esporádica. Um dia sou toda "olha, uma aranha amiga, que fofa" (tá, menos), e no outro reviro roupas, sapatos, gavetas, travesseiro, colchão, tapete e cantos de parede achando que logo mais vai explodir uma ninhada de aranhas gigantes na minha cara, e elas vão me picar e eu vou morrer. Ainda bem que isso é só de vez em quando.
_

Acredito em Deus. Fiquei com vontade de dizer isso porque agora ateísmo é modinha, principalmente na internet. De repente, parece que muitos blogueiros por aí são ateus porque agora é legal ser, e falam mal de Deus e o mundo (essa pareceu ser uma expressão adequada para a situação), aliás, não conseguem passar um post sem fazer referência ao assunto. Cada um tem seus motivos, ok, quem sou eu pra questionar?, mas boa parte dá a impressão de só querer afirmar que é inteligente demais pra ter algum tipo de fé. Então tá. Não ligo, eu acredito.
_

Quando eu era criança, confundia 'garota propaganda' com 'garota de programa'. Era horrível, eu nunca sabia se estava chamando a mulher de prostituta. Aprender a diferença foi uma das melhores coisas que me aconteceu.
_

Adoro crianças, de verdade, mas gosto de crianças avulsas. Trio, no máximo. Estou trabalhando na Mostra de Cinema Infantil de Florianópolis (/propaganda) e alguns dias aparecem 300 ou 400 delas por lá, berrando "começa, começa, que demora é essa?" quando a sessão atrasa cinco minutos. Gracinhas.
Mas é sério, eu gosto muito. Poucas coisas me deixam tão feliz quanto ouvir meu primo de dois anos começar frases com "ô, Bel?". É, me contento com pouco.

Humenhuk?

2009-06-30T10:42:00.003-03:00

Até ontem eu achava que Rermenu era a forma alternativa mais legal de escrever ou pronunciar meu sobrenome, mas agora Muiken entrou na disputa pelo título.

Isabel Muiken.

Adorei.
_

Final de semestre juntou com começo de estágio novo, por isso eu sumi.
Ainda vivo.

Obrigada, Google

2009-06-17T07:01:00.002-03:00

Olha, é só imaginar meu nome ali:

O Google até lembrou que eu gosto de partituras.

É, pronto, tenho 20 anos.

Dispensa mais comentários

2009-06-16T22:19:00.004-03:00

Só para ilustrar, eis a famosa salada de fruta (com carambola) do restaurante natureba:

Homenagem final às Oportunistas

2009-05-28T23:34:00.005-03:00

As Oportunistas do Ônibus sumiram. Todas elas. Nem mesmo a Aprendiz de Oportunista restou, e a carreira dela foi tão curta que nem deu tempo de eu postar no blog sobre ela.

A última vez que vi a Segunda Oportunista do Ônibus ela estava grávida. Muito grávida, quadrigêmeos-no-último-dia-da-gestação grávida. Eu estava no ônibus, e pela janela a vi no ponto, fazendo sinal para que um outro ônibus de outra linha parasse. Deve ter se mudado, e considerando que faz meses que não a vejo, imagino que esteja feliz criando seu(s) (muitos) pimpolho(s) como bons oportunistinhas.

Quanto à minha velha amiga, Primeira Oportunista, quando comecei a trabalhar nós passamos a voltar pra casa no final da tarde no mesmo ônibus também. Nada como duas doses diárias de oportunismo. Mas eu fui feliz por um tempo com essa nova situação, porque se de manhã eu pegava o ônibus primeiro, garantindo o lugar que ela ocuparia logo que eu saísse, à noite meu ponto de descida era um depois do dela. Poucas coisas me deram tanta satisfação vingativa quanto poder manter um ar superior toda vez que ela entrava no ônibus depois de um longo dia de trabalho e lembrava que eu não estava ali garantindo um lugar para ela, mas sim o ocupando.

Depois de algumas semanas assim, ela desapareceu. Desse jeito, sumiu. Nunca mais vi, não sei por onde anda, não sei se passou a enfiar a bolsa na cara de outra pessoa em outro ônibus. Às vezes eu quase sinto saudade dela.
Mas não, não sinto.

Se alguém acha que eu falo mais que o normal sobre ônibus aqui, esclareço: eu pego ônibus cinco vezes por dia.

Você sabe que está andando demais de ônibus quando...

2009-04-30T08:48:00.004-03:00

...você encontra motoristas e cobradores em outro contexto não sugestivo (quando eles não estão vestidos de motorista e cobrador, por exemplo), e não só você os reconhece como eles sorriem para você e cumprimentam amigavelmente.

...o ônibus está desligado no terminal, esperando o horário de partida, e pelo balanço do ônibus parado quando alguém entra nele você consegue identificar se é um outro passageiro ou o motorista que está entrando (sim, eu sei perceber a diferença).

...qualquer assunto te lembra de alguma conversa que você ouviu no ônibus.

...durante as compras no mercado, aponta para todos os lados falando coisas como: "esse cara pega o ônibus das 18h10 comigo", "ah, eu não via essa menina desde que ela parou de pegar o ônibus das 7h20".

...você passa mais tempo com outros passageiros no ônibus do que com seu pai em casa.

...você acompanha a rotina de estranhos que não parecem tão estranhos assim (o desfecho da história das Oportunistas do Ônibus estará no próximo post). Sabe onde trabalham, onde estudam, se namoram, com quem, que curso fazem na faculdade, se têm filhos, com que idade engravidaram, com quem moram e por aí vai (certo, talvez eu me esforce mais do que devia pra ouvir conversas de estranhos, mas ainda assim).

Crianças e adolescentes que eventualmente lerem meu blog:

2009-04-15T19:16:00.004-03:00

Quando o dentista de vocês enfatizar que o uso do aparelho móvel é importante após tirar o aparelho fixo, acreditem nele. Não resolvam parar de usar, nem mudem de cidade e parem o tratamento. Se fizerem isso, seus dentes rebeldes terão a liberdade de voltar à posição de origem. E eles aproveitarão a oportunidade.
E então, quando vocês estiverem prestes a completar 20 aninhos de existência, precisarão colocar o aparelho novamente. E seus dentes não serão mais maleáveis e dispostos como eram antigamente, e os seus coleguinhas de faculdade não estarão todos usando aparelho em solidariedade, como acontecia na oitava série.

Resumindo: coloquei aparelho.

Para começar bem o dia

2009-04-09T16:11:00.004-03:00

Sete e meia da manhã, entro no elevador. No andar seguinte, entra mais um amontoado de pessoas que me esmagam contra a parede do fundo. São aquelas meninas que acordam três horas mais cedo só pra fazer a maquiagem e arrumar o cabelo para serem vistas por um incrível público de 20 pessoas durante a manhã. Elas têm cheiro de baunilha.
Quando o elevador chega ao meu andar, lá de trás eu peço licença. Nada, nem um movimentozinho. Há uma muralha de baunilha surda entre mim e a liberdade.
Enquanto tento desviar as bolsas gigantes, ouço lá da frente: "ué, ninguém vai sair neste andar?" "Não, esperta, você tá bloqueando a saída", digo mentalmente. "Com licença, por favor", é o que sai de mim. Parabéns aos meus pais pela boa educação que me deram.
Chego, afinal, à porta. Respiro aliviada, mas ainda é cedo demais para comemorações. Aparentemente, a porta do elevador cansou de ficar aberta e quis protestar, fechando-se em mim. Não à minha frente. Em mim. A marca vermelha no meu braço pode comprovar.

Juro que eu queria estar bem humorada hoje, mas assim não dá.

Prestação de contas

2009-04-08T09:26:00.002-03:00

É final de bimestre.
As estregas de trabalho, as provas e o estágio me consomem.
Acabei de fazer a última prova do bimestre, ou seja, assim que eu lembrar o que é vida eu volto a postar.

Sim, eu gosto de fazer drama.

Empório Natureba.

2009-03-26T21:08:00.010-03:00

A mesma amiga do post anterior me levou a um restaurante natureba, fazendo propaganda de uma determinada salada de frutas. Eu gosto de frutas, só não faço muito o estilo soja way of life. Impliquei um pouco, mas certo, lá fomos nós.
O ar cheira a gengibre com anis lá dentro. Sério. Eu já me senti purificada só de respirar. Deu uma sensação de limpeza interior, uma coisa meio vick vaporub.
Logo na entrada tem uma estante com chocolates expostos à venda. Chocolates sem açúcar, sem lactose, sem gordura, sem glúten. Chocolates sem chocolate, basicamente. Um pouco à frente, potes e mais potes com farelinhos. Toda a família do alpiste reunida em um só lugar. E amendoim sabor cebola e salsa. Não sei se eu sou conservadora demais ao achar que amendoim deveria ter sabor de, sabe, amendoim, mas isso me parece estranho. E coisas que eu nem sabia que existiam são cristalizadas e vendidas lá - e, aparentemente, são comestíveis!

Celulares não pegam lá dentro. Minha teoria é de que celulares são artificiais demais para aquele lugar. Não são aparelhos dignos. Quem ousaria profanar a pureza do ambiente usando um celular?
Enfim, chegamos à salada de frutas. Simples para mim, acompanhada de um quilo de granola para a minha amiga. Carambola é uma das frutas. Carambola. Quem coloca carambola em salada de frutas? Eu nem sabia que carambola era tão bom, ou que era uma estrelinha verde. Não tenho do que reclamar quanto a isso: com ou sem carambola, a salada de frutas média é enorme, vem em uma cumbuca, e é deliciosa.
Minha amiga tinha razão.
Droga.

Ponto de referência

2009-03-23T20:55:00.003-03:00

Ao tentar resolver a melhor forma de fazer um trabalho da faculdade um dia desses, eis que minha colega diz: "qualquer coisa me liga, podes ligar a cobrar."

É isso.

No dia que eu puder receber chamadas a cobrar no meu celular vou sentir que sou adulta.
Até lá eu sou uma pirralha com celular pré-pago.

Não é hipocondria.

2009-03-16T19:45:00.004-03:00

Ontem eu matei um lindo mosquito que tinha as patinhas com listras pretas e brancas. Um belo mosquitinho da dengue, que meigo. Ele tinha acabado de se alimentar, como pude constatar quando ele fez aquela sujeira toda nojenta na palma da minha mão. E eu estava sozinha em casa.
É.

Aí hoje uma colega de trabalho contou que o namorado dela tá com febre e dor no corpo, e brincou que acha que ele tá com dengue. Não se brinca com essas coisas, menina.

E agora entro no site da Uol e dou de cara com a notícia "Número de mortes por dengue na Bahia quase dobra em uma semana".

Eu sou sugestionável demais, isso não podia acontecer comigo. Agora vai demorar até alguém tirar da minha cabeça que eu tô com o vírus da dengue incubado em mim.

_

Ps atualizado: sim, eu tinha escrito 'encubado', como se o vírus estivesse em mim em forma de cubo. Brilhante, Isabel.

Eu sei, é difícil.

2009-03-12T20:20:00.004-03:00

- É... Rúmenrruc?

Não.

- Isabel... Rêrmenu *grunhidos*?

Ai, não.

- Rumenrruque?

Também não.

- Rumunhec?

Rumunhec, sério? Não.

- É Isabel...?

Humenhuk. Umenhúc. Sem erre, sem sotaque russo, sem tossir, sem inventar letras.

É Humenhuk.

Ligações duvidosas

2009-03-09T21:19:00.002-03:00

Eu, no telefone no trabalho: ...então, aí por isso eu preciso de uma foto do presidente aí do sindicato, pode me enviar?
Mulher: olha, eu vou ter que te passar pra Fulana, porque é ela que cuida das partes pessoais do presidente.

Auto-controle. Crise de riso esperando pra sair. Vontade maluca de dizer que eu não queria falar com quem cuida das partes pessoais do presidente, não. Isso é íntimo demais pro meu gosto, e aquela era uma ligação profissional, que pouca vergonha.

Aí - graças! - veio a musiquinha da chamada em espera. Abençoada musiquinha. Deu tempo de retomar o controle.
Eu, hein. Não ligo mais naquele lugar.

Anseios cinematográficos

2009-03-09T20:49:00.004-03:00

Estou interpretando esse negócio todo de tornados em Santa Catarina como um sinal.
Eu passei por uma fase da minha vida (de 1996 até hoje) com o sonho de ser a Jo de Twister quando eu crescesse. Agora é a hora de eu abandonar tudo e perseguir tornados! Não vejo a hora de detonar minhas mãos cortando latinhas de Pepsi, ter roupas auto-limpantes, brincar de jogar carros fora...

Eu amo Twister. É o filme mais legal já feito no mundo.

E em segundo, na minha lista de filmes mais legais, está Velocidade Máxima. O primeiro, porque ninguém me convenceu com aquele negócio de navio invadindo cidade no segundo filme. Ônibus voando tudo bem, navio na cidade, nem pensar.

O Retorno da Mãe

2009-03-09T15:14:00.005-03:00

Eu, toda empolgada: Mãe, nessa música a Vanessa Carlton começa cantando "meia semana antes do inverno", e meu aniversário é meia semana antes do inverno!

Mãe: Ah, é mesmo, né? Porque é dia 16...

Eu: Mãe? Meu aniversário é dia 17.

Depois as pessoas não sabem por que eu sou traumatizada e problemática.

A placa mais sugestiva que já vi:

2009-03-01T22:09:00.004-03:00

. Resultado: crise de riso solitária no meio da rodoviária em Balneário Camboriú.

No clima

2009-03-01T13:23:00.003-03:00

Ah, o verão...
Sol, praia, calor, areia, corpos bronzeados (e muita azaração) (é, não resisti), turistas...

Detesto tudo isso.
Tive que usar uma colher pra comer uma barra de chocolate agora. Não tá certo isso.
Quero meu inverno de volta.

Obrigada pela atenção.

"Definir é limitar"

2009-02-26T23:02:00.005-03:00

Já começo, portanto, decepcionando Oscar Wilde, com uma definição: O Retrato de Dorian Gray é, provavelmente, o livro mais sublinhável que eu já li.
Explico.
Eu gosto de grifar trechos de livros que me chamam a atenção, frases que fazem pensar ou até interromper a leitura por alguns segundos. Tive que ler Dorian Gray com um lápis na mão. Desde tiradas irônicas até socos (figurados) no estômago, a obra de Wilde é o tipo de leitura que não se deixa de lado.
Claro, demorei algumas páginas até acostumar com o estilo conversas-que-mudam-a-vida-em-um-segundo dos diálogos, e a princípio tudo parece extremo demais. Mas logo superei esse leve bloqueio, e O Retrato de Dorian Gray já está na minha lista de futuras releituras.

"Palavras! Simples palavras! Como são terríveis as palavras! Claras, vívidas, cruéis! Não é possível escapar-se às palavras. E que magia sutil elas encerram! Dir-se-ia que elas podem dar forma plástica às coisas informes e ter música própria, tão suave como a da viola ou do alaúde. Simples palavras! Que é que pode ser tão real como as palavras?"

- Oscar Wilde.

Por uma morte mais bela

2009-02-26T19:43:00.002-03:00

Ainda bem que a prefeitura de Florianópolis conseguiu embargar a colocação do novo guard-rail para reforçar a segurança na Ponte Colombo Sales. Pra quem não mora aqui, o motivo do embargo é que a nova estrutura atrapalha a bela vista da outra ponte, a clássica Hercílio Luz.

Eu, particularmente, estou empolgadíssima com a possibilidade de morrer com um cenário bonito. Aliás, se eu cair da ponte, quero que seja ao pôr-do-sol. Pareceria cena de filme!

Notícia velha já, mas eu queria comentar também.

Querido diário,

2009-02-18T19:59:00.004-03:00

Terminei de ler O Retrato de Dorian Gray ontem, e é um dos melhores livros que eu já li (viu, Max?).

Acho que todas as pessoas do mundo sabem que eu cedo meu lugar no ônibus, porque agora todas elas param ao meu lado, mesmo tendo o corredor inteiro livre. Com tanta gente ali logo eu tenho que ficar com peso na consciência e voltar pra casa em pé. A Primeira Oportunista do Ônibus nunca levanta. Ela fica olhando pela janela fingindo nem ver as senhoras carregando mil sacolas ou as mães com crianças no colo, e ouve música em seu mp4 rosa choque. Tenho muito a aprender com ela, tirando a parte da cor do mp4.

Meu estágio é legal, as pessoas lá são divertidas, e minha chefe xinga o computador em inglês. Ainda assim, descobri que eu realmente não sirvo pra ficar fechada em um escritório. Continuo com meu sonho de criar cavalos.

Um professor comentou esses dias na aula uma tese sobre o motivo de as mulheres andarem com a barriga de fora: mostrar que ainda não foram fertilizadas. Não encontrei a tal tese ainda, mas o pior é que faz sentido. Ainda bem que sou reservada demais pra essas coisas e guardo minha barriga não-fertilizada só pra mim.

Sim, a inspiração e a criatividade me abandonaram (não que estivessem totalmente presentes até agora), e não sei mais o que é a capacidade de transformar fatos em posts, o que justifica a existência desse texto chato.
Obrigada pela atenção.

Juro que é a Alanis.

2009-02-10T20:33:00.007-02:00

.Só porque eu também fui.
E também queria fazer um post assim.
07/02/2009 (na verdade 08/02, começou 1h15).

Ps. Sim, essa é a melhor (única) foto que eu tenho. Choveu. Gosto da Alanis, ela é ótima, mas eu que não ia arriscar minha câmera.

Preciso fazer uma confissão.

2009-02-04T16:15:00.003-02:00

Ônibus lotado.
Seis e meia da tarde.
Trânsito eterno.
Calor de trinta graus.

Lá longe, avisto um rosto conhecido.
O rosto é de uma menina que faz jornalismo à noite na mesma faculdade que eu.
Ou seja, eu sei em que ponto ela vai sair do ônibus.

Tentação.

Parar ao lado da menina e esperar oportunisticamente o momento de ocupar o lugar dela e ir sentada até a minha casa, ou manter minha moral para continuar falando mal das duas Oportunistas do Ônibus?

Ônibus lotado.
Mais pessoas passando pela catraca.

Oi, meu nome é Isabel e eu sou a mais nova Oportunista do Ônibus.

Eu tenho um sonho.

2009-01-30T20:54:00.005-02:00

Eu sonho com coisas bizarras. Dessa vez fui ao show da Madonna.
Eu poderia parar a narrativa por aqui, já seria bizarro o suficiente eu ir a um show da Madonna, mas ainda piora.

Fomos eu e a Versão para o show, que aparentemente era um evento que durava horas, as pessoas iam, faziam lanches, passavam o dia todo ali rindo e conversando e comemorando alguma coisa. Espero que alguma coisa além da vinda da Madonna, mas tudo bem. Era um evento tipo o jogo de Harvard e Yale no episódio de Gilmore Girls. Enfim.
Estávamos ali no estádio, no ponto mais distante possível do palco. Sério. Nem um super-telão ajudaria em alguma coisa, de tão longe que era. Em meio aos comes e bebes, eis que olho para o lado e vejo um bebê. Parado ali, quietinho, sozinho. Alguém tinha abandonado um bebê ao meu lado. Tá.
Acabou o show, e a Versão e eu voltamos pra casa. "Que casa?", pergunta ela, fora do sonho. Sei lá, a gente morava na mesma casa. Nós e metade da família de cada uma. Era muita gente. Naquela madrugada eu voltei ao estádio para buscar as coisas que tínhamos deixado ali, sabe-se lá o motivo. Encontro o mp4 da Versão jogado no chão, olho pro lado e vejo o bebê. Sim, nós tínhamos esquecido o bebê abandonado no estádio. Tipo, eu não tô acostumada a ter bebê pra carregar pra onde eu for, aí sei lá, esqueci. Normal. Mas voltei e lembrei de pegá-lo dessa vez, vejam bem que pessoa legal eu sou.
Quando ia saindo do estádio com a criança no colo, um homem muito sombrio veio me dizer que eu não deveria estar ali essa hora. "Por quê?", pergunto. "Porque eles estão matando todos os descendentes da Madonna no Brasil!", sussurra o homem.

É. Um grupo desses secretos underground revoltados com o mundo queria matar a descendência da Madonna. No Brasil. Sei lá o que meu subconsciente captou nos últimos dias.

Voltando ao sonho. Descobri quem era a mãe do tal bebê. Era uma descendente da Madonna no Brasil, e iam matá-la assim que a encontrassem. Querendo evitar a morte de seu precioso rebento (sei lá, fui tomada por um surto literário agora), a mulher abandonou o filho para que algum não-descendente da Madonna no Brasil o levasse para algum lugar seguro. Algo meio Moisés, só que acrescentando a parte da Madonna. Sei lá.

Aí sem mais nem menos eu acordei e fiquei sem saber o final. Droga.

Ah, sim. O nome do menino era Maria João.
Como eu já disse, sei lá.

E na viagem domingo à tarde...

2009-01-25T22:49:00.004-02:00

Trânsito na serra, e toda a população da Argentina vindo pra Florianópolis. Por isso o trânsito na serra, aliás.
Viagem entediante de três horas. Calor. Carro sem ar-condicionado, ou seja, barulho de vento na janela o tempo todo. Chega uma hora que se pode até fechar os vidros, mas o barulho continua ali. No cérebro. Nas profundezas da alma.
Irritação.

Mas é aí que, de repente, o dia se ilumina.

- Gente, eu tô vendo certo a placa daquele carro ali? É FDP mesmo?

É.
A placa do carro argentino à frente era "FDP - Algum número irrelevante".
Um argentino FDP.
Um argentino lerdo pra dirigir FDP.

Ou seja, foi ótimo quando o motorista enrolou pra ultrapassar um caminhão no único lugar que se podia ultrapassar, porque aí minha mãe e eu, em coro, berramos: "vaaaaai, FDP!"

Essas coisas alegram minha vida.

Informação?

2009-01-23T14:19:00.005-02:00

Chego no trabalho e abro a Gazeta Mercantil. É uma ótima oportunidade para me manter informada, logicamente. Tirando alguns pequenos atrasos como ler "Frio lança ameaças laranjas à Flórida" em vez de "Frio ameaça laranjais da Flórida" e aí ficar confusa por frações de segundo tentando entender que porcaria são ameaças laranjas, estava indo tudo muito bem, obrigada.

É aí que chego à humilde página de esporte no jornal.
Título: "Ronaldo mostra o fenomenal valor de R$ 15". Oi?
Linha fina: "Com dinheiro para freqüentar os melhores salões, craque, humilde, optou por pagar pouco". Sério?

Como se eu já não estivesse achando absurdo o suficiente uma matéria na Gazeta Mercantil sobre o preço do corte do cabelo da criatura, e o apelo emocional digno de musiquinha de fundo sobre a infância pobre do jogador, que na época "pensaria duas vezes antes de pagar R$ 15 por um corte de cabelo", de repente o jornalista começou a dar dicas de coisas legais que podem ser feitas pela bagatela de 15 reais.
"Apreciar o pôr-do-sol no Forte de Copacabana tomando um chá da tarde e comendo um doce ou salgado também é possível", ou "para conferir as exposições sazonais e o acervo fixo do local (Masp), o visitante desembolsa - na mosca - R$ 15." Viu? Na mosca, amiga.
Aí o texto continua falando sobre "programas 'verdes'" no zoológico e "festinha privada entre amigos", e não se sabe mais o que o Ronaldo (que por acaso "diminuiu o volume do cabelo e teve as laterais raspadas", vejam só como eu fiquei mesmo bem informada) está fazendo na matéria.

Mas como se não fosse o suficiente, aí vem o que pra mim é o ponto alto do texto: "Por fim, se gastar não é a intenção, os investidores de plantão podem aplicar os R$ 15 na poupança, que rendeu 7,90% no ano de 2008. Se o rendimento se mantiver estável até janeiro de 2010, é possível que os R$ 15 virem R$ 16,20 - com esse R$ 1,20 a mais, além do cabelo cortado, ainda sobra um pouco para o gel."

Na Gazeta Mercantil! Na editoria de esporte!

(Pausa.)
Tá. Acalmei.

Aí o Ronaldo é resgatado na matéria com um "independentemente disso", e o texto termina em "agora, a esperança dos corinthianos é que ele continue o mesmo craque daqueles idos tempos."

Vergonha alheia, sabe?

Lanche musical

2009-01-22T19:48:00.005-02:00

Ontem minha mãe chegou em casa com três caixas de barra de cereais pra mim. Porque eu gosto e é prático, não por eu ser uma pessoa ativa, bem informada, e preocupada em manter uma dieta saudável e equilibrada.

Enfim.

Fui olhar os sabores. Coco com chocolate, banana com chocolate (a parte que eu mais gosto é o chocolate) e sinfonia de nozes. "Sinfonia de nozes, mãe? Sinfonia? Sério?"

Sério.

Sinfonia de nozes.

Hoje comi, então, uma barra de cereais sabor sinfonia de nozes.

Confesso que fiquei decepcionada. Eu esperava algo musical, ou ao menos crocante a ponto de fazer algum barulho. É pra ser uma sinfonia!

Mas não.

Nem um sonzinho sequer.

Dicas União para uma vida melhor

2009-01-20T21:59:00.007-02:00

Eu tenho mania de ler coisas. Todas elas. Inclusive sachês de açúcar. E foi lendo tais sachês que me deparei com pequenas sugestões de como ser uma pessoa mais feliz, e aí resolvi fazer um balanço da minha vida (menos) baseado nos sachês de açúcar. Me senti um ser muito patético depois dessa frase, mas vamos lá:

Plante uma árvore.

Hm. Eu plantei uma vez. Mas ela morreu. Conta mesmo assim? Será que eu devo plantar outra? Meus pais não vão gostar se eu simplesmente plantar uma árvore ali no quintal. Tá, talvez "plantar uma árvore" seja simbólico, tipo aquelas boas ações que as pessoas dizem que é uma árvore plantada. Não dizem? Ah, é semente? Tá, próximo sachê, vai.

Vá a mais lugares.

Ih. Adoro ficar em casa, quieta com um livro, ou jogada no sofá vendo um filme ou algum episódio repetido de série. Não quero ir a mais lugares, não.

Coma mais sobremesas.
É... tá. Já que isso vai deixar minha vida melhor, como sim. Bolacha recheada depois do almoço vale?

Dance mais. (ou "Dê mais morangos para a sua companheira", vide imagem abaixo)
Não sei dançar. Sério. É a coisa mais constrangedora do mundo eu tentando dançar.

Abrace mais amigos. (ou "Beba mais suco", vide imagem acima)

Isso significa fazer mais amigos. E fazer mais amigos é tããão trabalhoso. Eu gosto dos meus amigos, eles são legais.

Tire mais fotos.

Ah! Isso eu tenho feito, foi minha resolução de ano novo. Juro. Só que aí o carregador das pilhas estragou, então minha câmera está ali temporariamente abandonada e eu parei de tirar mais fotos. Sério, resolução de ano novo é uma coisa feita pra não dar certo. Dessa vez eu estava mesmo comprometida com a causa e aí o universo conspirou.

Apaixone-se mais vezes.

Como bem disse minha colega de trabalho esses dias: "aaaah não, apaixonar não! Dá muita dor no cérebro."

Resultado do balanço:
Meu estilo de vida seria severamente reprovado pelo Açúcar União. Sou uma pessoa triste e deprimente para quem convive comigo.

Ps. Eu scaneei (é assim o verbo?) os sachês de açúcar. Sério, usei durex, uma folha A4, e tesoura sem ponta, amiguinhos. É que minha câmera tá sem pilha, né. Patética essa vida.

Sobre inimigos mortais.

2009-01-19T20:07:00.005-02:00

Eu tenho sérios problemas com pernilongos. Problemas que me levam a ficar pulando pelo quarto e aparentemente batendo palmas enquanto pulo, às quatro horas da manhã, e pensar em como minha existência é patética.
Pois bem.
Um dia minha mãe chega em casa com um presente pra mim: um lindo Mortein Rodasol Ação e Proteção 60 Noites!
Não calculei. Não sei se realmente durou 60 noites, mas o fato é que os pernilongos no meu quarto são mutantes. A seleção natural faz seu trabalho e os pernilongos se tornam momentaneamente imortais (sim, eu sei que isso é contraditório).
Tudo bem.
Apelo para SBP. Afinal, ele é terrível contra os insetos, contra os insetos (alguém me explica o eco?), deveria dar certo. Sim, dá certo, mas também dura pouco com os meus pernilongos, meus pernilongos. No final os infelizes já estavam tomando banho no spray pra aliviar o calor.
"Ah, é assim que vai ser?", pergunto aos meus inimigos mortais. Sim, pergunto mesmo. Se até com o chuveiro eu falo, por que não falaria com pernilongos?
Então tá.
Desencanto o ventilador (literalmente, ele estava num canto do meu quarto, mas isso não é informação necessária) (tá, nada desse post é necessário, mas adivinhem, bebi café) e o deixo em um lugar estratégico.
Coloco o meu super ultra Mortein Rodasol Ação e Proteção 60 Noites! na tomada, passo o SBP terrível contra os insetos, contra os insetos no quarto todo, e ligo o ventilador de forma que os pernilongos mutantes tenham que voar contra o vento para chegar em mim.
Ah, agora sim.

Acordo com uma picada de pernilongo no cotovelo.
Desisto.

" - "

2009-01-14T16:33:00.002-02:00

PS do post anterior: Não, eu não vou escrever "joias" e "micro-ondas".

Eu sou muito extremamente anti-----reforma ortográfica.
Vou usar hífen, trema, acento circunflexo e acentuar ditongos abertos até a morte!

Tá, menos. O lugar que eu estiver trabalhando que resolve até quando eu posso usar. Mas meu humilde blogzinho, se por acaso sobreviver até lá, vai entrar em 2014 cheio de hífens.

Sobre o que realmente importa.

2009-01-13T15:53:00.003-02:00

"Marcelo roubou minha alma, meu sentimento e muito mais. Levou jóias, perfumes e até um microondas que estava na caixa!"

- Susana Vieira, obviamente.

Ora, como ousa, Marcelo!
A alma e o sentimento tudo bem, coisas frívolas, mas o microondas? Não podia ter deixado o microondas?

As páginas amarelas da Veja estão deprimentes.
A foto de uma Susana Vieira feliz e sorridente como imagem de fundo para a lamentação pelo microondas, mais ainda.

Por que mesmo eu inventei de olhar essa revista hoje?

O Grande Irmão está... falando comigo no telefone.

2009-01-08T18:55:00.005-02:00

Hoje, no trabalho, ligo para uma empresa.

Mulher: Empresa Tal, boa tarde, Isabel.

Travo.
Como assim ela sabe que esse é meu nome? E como ela sabe que eu que estou ligando?
Olho para os lados desconfiada, ninguém me observa.
Tem bina? Não, mas só identificaria o número. Então é um aparelho que identifica número e nome de quem está ligando? Mas esse telefone nem é meu, é da Grazi! Que falta de privacidade, não quero que ela saiba que sou eu que estou ligando. E se todas as pessoas do mundo começarem a saber que sou eu do outro lado da linha?

Ah, é. Após esses segundos de terror, lembro que eu não sou a única Isabel do planeta.

Ps. Sim, eu tenho mania de perseguição. Não ligo webcam porque tenho medo que aquilo esteja transmitindo pro mundo inteiro. Aliás, não deixo a webcam nem desligada perto de mim. Quem garante?

Vamos brincar de ignorar acentos?

2009-01-07T13:54:00.005-02:00

Do ônibus vejo a vitrine de uma loja.
Cartazes de desconto:

Blusas de verão - 50%
Bolsas - 40%
Biquinis - 50%
Bones - 20%

Olha só, agora eu já sei onde posso comprar ossos com 20% de desconto à vista!

Com ou sem o abominável acordo ortográfico, "boné" ainda tem acento, gente.

Trabalho digno

2009-01-06T19:54:00.004-02:00

Ontem minha perspicácia me levou a revirar o lixo.

Meu trabalho como estagiária implica em vários servicinhos agradáveis, como conferir uma lista 300 prefeitos em etiquetas, depois cruzar as informações com outra lista, para separar os prefeitos eleitos dos prefeitos reeleitos e reparar se algum estava faltando ou repetido.

Pois bem.

Encontrei, sim, alguns problemas, e joguei fora as etiquetas erradas. Foi aí que lembrei de checar outra coisa, fiz uma pesquisa toda complexa (mentira, mas seria enrolado demais contar aqui) e descobri outros problemas além daqueles que eu devia procurar. Comentei com a minha chefe (ou a chefe mais imediata, já que todo mundo pode ser considerado meu chefe ali: é estágio, né) e ela gostou do que eu fiz, me elogiou e tudo mais. Fiquei feliz e me sentindo a funcionária do ano (menos), e aí, claro, lembrei que para corrigir esse novo problema, precisaria daquelas etiquetas que tinha jogado fora.

Então, sim, enquanto eu revirava o lixo atrás das tais etiquetas, eu pensava em como a vida é irônica.

Ps. "Revirar o lixo" parece mais nojento do que foi, na verdade. Lixeiro de escritório só tem papel sequinho e uma ou outra embalagem de pé-de-moleque.

Post ignorável.

2009-01-04T22:17:00.003-02:00

Se tem uma coisa que eu gosto de fazer é drama exagerado.
Tá, tem muitas outras coisas que eu gosto mais de fazer do que drama, mas eu bebi muito café de novo e é possível que eu nunca mais pare de discursar sobre quais coisas eu gostaria mais de fazer do que um drama exagerado, até a parte que eu começaria a falar sobre como eu sempre quis ter um cavalo e me senti menos pior com isso quando descobri que a Lorelai de Gilmore Girls também queria muito ter cavalos e realizou o sonho dela quando já tinha uns 35 anos, e aí eu discorreria sobre o fato de me sentir vazia por me espelhar tanto em personagens de séries, mas aí chegaria à conclusão de que não posso fazer nada se a Lorelai é tão ótima e, dane-se, eu gosto mesmo quando tenho coisas em comum com ela, e logo depois disso eu acabaria percebendo que já até esqueci o motivo de ter começado esse post falando sobre drama exagerado, e aí isso tudo perderia o propósito.

É, eu devia parar de beber café (ou de tentar postar alguma coisa quando tem cafeína demais em mim).
_

Sabe quando você viaja, vê e ouve várias coisas bizarras e o que você mais pensa é "nossa, preciso postar isso no blog quando voltar pra casa", mas aí quando finalmente volta pra casa esquece todas as coisas sobre as quais queria escrever?
Pois é.

Para começar bem o ano

2009-01-02T15:00:00.004-02:00

Dois de janeiro.
Sexta-feira.
As ruas estão vazias.
O mundo está parado.
E aqui estou eu, diretamente do meu computador no trabalho, "trabalhando".

Olho pra parede à minha frente.
Na sala ao lado, a colega de trabalho retoca a maquiagem.
Brinco com a cordinha do guarda-chuva.
Acabo com um pacote de Mentos.

Já é de conhecimento público que todas as pessoas acham que eu tenho 13 ou 14 anos, no máximo. Então hoje, aqui quietinha no meu computador no canto da sala, eu pareço a filha de alguma funcionária que não tinha onde me deixar essa tarde porque, logicamente, a creche não abriu - dois de janeiro, sexta-feira, queria o quê? - e então ela precisou me trazer junto para o trabalho, abriu o paint e está ali torcendo para que eu fique o maior tempo possível distraída com as formas geométricas e latas de tinta, enquanto ela tenta ligar para um escritório em Brasília, onde ninguém atende, claro, porque o mundo realmente está parado hoje.

Sabe tédio?
Pois é.

Lendo Agatha Christie:

2008-12-26T14:09:00.002-02:00

"Gladys era uma loura hétero de modos alternativos."

Paro, assustada.
A Agatha não descreve personagens assim.
Mesmo porque, o que são modos alternativos no contexto e aparente relevância da tal personagem ser uma pessoa heterossexual? (Não quero saber, na verdade. Prefiro continuar inocente.)

Releio.

"Gladys era uma loura etérea de modos altaneiros."

Ah, sim.
Agora tudo bem.

Posso continuar a leitura.

Direitos autorais

2008-12-25T15:54:00.002-02:00

Mãe e eu conversando, insatisfeitas, sobre nossos respectivos narizes:

Mãe: O meu é batatudo. O seu combina com a sua cara.
Eu: Combina nada, o seu que combina.
Mãe: O seu combina sim.
Eu: Não combina.
Mãe: Cala a boca, eu tô falando que combina.
Eu: Eu que sei se combina, o nariz é meu.
Mãe: Mas eu que fiz.

Fiquei sem resposta.

E percebe-se que minha mãe e eu não conseguimos ter uma única conversa séria que não venha parar no blog.

Conversas pré-natalinas

2008-12-24T20:23:00.003-02:00

Eu montando o pavê, minha mãe temperando o chester:

Mãe: o chester não vai caber na travessa que eu queria usar, acho que vou ter que colocar na fôrma de pizza.
Eu: a fôrma de pizza? Não tinha nada mais... digno?
_

Eu: é pra terminar na camada do creme branco ou preto?
Mãe: a última camada é de creme preto. Daí vai acabar nela, não tem nenhuma outra.
Eu: eu entendo o conceito de "última camada", mãe.
_

Eu: por que você tá salgando o chester temperado?
Mãe: ah, ele já vem temperado mas vai que é pouco tempero?
Eu: e se não for?
Mãe: é só um pouco de sal, não vai nem fazer efeito.
Eu: por que colocar então?
_

Mãe: ai, o chester não vai caber.
Eu: é desossado, esmaga ele.
Mãe: mas aí ele vai ficar muito apertado ali.
Eu: mãe, ele tá morto.
_

Minha mãe e eu colocamos nossos vestidos natalinos (?):

Eu: ah, que bonitinha, tá parecendo uma camponesa.
Mãe: tô, né? Eu gostei.
Eu: e eu sou o papel de parede do windows 95.

Sobre a dificuldade de se conseguir uma pamonha

2008-12-23T15:59:00.004-02:00

Isso aconteceu há algum tempo e não sei por que não postei aqui ainda, mas enfim.

Meus pais e eu paramos em um desses postos de estrada porque a viagem era longa e tínhamos fome. Na verdade pouco importa o motivo de termos parado lá, mas paramos. Tá. Aí eu inventei que queria muito uma pamonha, porque vi uma plaquinha de "temos pamonha" e sou muito sugestionável. Sério, comerciais funcionam comigo. Eu e a Versão já fomos de trem pro McDonald's à noite porque vimos uma propaganda, e inclusive fomos psicologicamente assaltadas naquela ocasião. Mas isso não tem nada a ver com a pamonha, só que eu acabei de beber café. Devia postar alguma outra hora.

Concentre, Isabel.

Então. Fui, feliz e saltitante (menos) até o balcão, e pedi uma pamonha à moça. Diálogo:

Ela: Você quer pamonha doce ou salgada?
Eu: Doce.
Ela: A gente só tem salgada.

Silêncio.
A minha expressão dispensava comentários.

Eu, quando consegui: Então eu quero salgada.
Ela: Você quer quente ou congelada?
Eu: Quente.
Sim, ela: A gente só tem congelada.

Juro que eu não sabia o que fazer. Queria rir, mas queria chorar também. Fiquei parada olhando pra cara da moça, e ela olhando de volta pra mim. Isso me deixa chocada, mas eu acho que ela não percebeu quão ridícula era a situação. Deprimente.

Mas enfim, peguei minha pamonha salgada congelada e seguimos viagem.

Medos infundamentados I

2008-12-22T20:39:00.003-02:00

Essa madrugada eu fui tomada por um medo súbito muito grande de areia movediça.
Imagina só, você está andando tranquilamente pela... selva, e de repente é sugado pelo chão. Deve ser horrível. Pouco me importa que garantam por aí que os filmes são exagerados, que é só a pessoa não se mexer muito e tentar boiar, que geralmente só chega a um metro de profundidade e tudo mais.
Sou muito influenciável, e na minha concepção areia movediça é algo terrivelmente mortal, e eu vou andar olhando muito bem onde piso de agora em diante.

É, insônia dá nisso.